tinulla e la tenda albanese

Ematocrito

2011-12-02T05:19:00.003+08:00

La diaspora degli stami nel latte.

In sospensione aerea pulviscolo di ghiaia.

Le ore colano, il gastro freme di pigrizia e noia morta primordiale della giornata.

Oggi la spugna è il nome del martedì.
Se mi sdraiassero su un tavolo.
Mi sdraierai su un tavolo,solo quando lo dirò io.
Stracci disattento nella banalità in cui precipiti il velo che hai adorato mentendo non in sincerità lineare ma sulle profondità a cui si avventura la tua lama personale.

Salire le scale convulsamenteescher è lì a fare il geometra e bosch trapani diaboliciclaustrofobici,battaglieri.

Mi ci faccio la lama dei pattiniscorrere sul lago di polvere congelata,microdiamanti che soffiano che non conoscono le metropoli meridionali delle gocce.

Quel male lieve che ti avvolge aereo le caviglie.
Leggero lui,pesante tu.

Fammi scrivere ti prego tempo,lasciami toccare,permettere.
Non sputo in faccia a nessuno, promesso.

Inspiro a lungo due sole volte.Mi esplodono gil occhi in ghiaia rosso cina lacca.Vaticana,imperiosa,liscia.
Ogni granulosità raccolta in piccole sfere lucenti lubrifiche.Secche.

In ginocchio non mi metto, no nemmeno di nascosto,nemmeno con le frecce,i pugnali,le baionette.Scendo, salgo, spando,tutto da ferma.Solo in freddo bianco impune lo può faremi può vincere,sfilarmi la biancheria e rimetterla dopo il suo passaggio.

entro,firmo,sorrido educata in plexiglas elasticoe ti aspetto ancora. Amen

La fata turchina

2011-10-21T18:52:00.002+08:00

Esistono solamente differenti livelli.
Sempre più profondi

noiosi nella scelta compiuta
non la svolta.
Mai la svolta.

Solo a un angolo,
che ne presuppone un altro.
Non ho più serbatoi di rassicurazione,
non lacrimatoi di prevenzione.

Scoccata la mezzanotte mi ritrovo immancabilmente a cavallo di una zucca ben più leggera della bava del ragno che l'ha arabescata.
Imbelle al bilico che le increspature creano.

Di colpo i colori si smorzano,
il freddo picchia e la nebbia non è più affascinante.
I denti tornano deboli e inutili.

Rimetto le scarpe,
armature alla vita terrena.
Il colore delle labbra si finge diverso.
Sogno di tutto in maniera sempre più confusa
meno acuta.

Torno nel mio bozzolo,
sotto il mio guscio, nell'involucro meno banale del suo nome, ma solo in parte.
senza cipria.

Le dinamiche entropiche e gravitazionali tornano al sapore metallico.

Ho avuto tutto il tempo di riaddormentarmi in quel lacerto di gioia
che si chiama calore residuo. Non diverso da quello di un cane.
Ho troppa poca materia per odiaR

Troppi stimoli aperti.
Ho freddo così senza prato,
restano solo mine pigre e traditrici sempre a litigarsi piccole coperte di polvere tra loro.

E ora ho tutto il tempo del mondo per starle ad osservare senza farmi nessuna corsa.

giovedìgiallodeimatti

2011-10-13T15:27:00.002+08:00

Una falce grigia mi ha pettinato stanotte,
un filo prima che prendessi conoscenza
apprendessi quanto corto avrebbero cercato di farmi il fiato anche oggi.

Mentre inspiro a pieni polmoni.

Posso nuotare, allontanarmi
stridere con l'aria e diventare un tizzone
ma divento più espansa ad ogni tocco
e la morte mi viene in braccio
culla di immagini vacue
fioche e tatteggiate di verdognolo appetitoso per vermi.

Sento tutto
anche venti,
metri sottoterra,
dentro allo stomaco di una balena sciolta
mucillaggine di mare aperto
alle ecchimosi a lido d'ape
di fiele.

Torno a non parlare
a scoppiare d'odio
alternato a fortunati schiaffi di opposto
e poco concorde al giorno
ma coerente al resto.

Germoglio anche se è ottobre

augurando la forca a chi
ha sputato sopra intelligenza di vita.

L'odio è cieco
l'amore spesso miope.

Fagioli di bile per oggi

che scenderanno
piano
lungo il colon

lenti
inesorabili
ferini

raschianti le interiora in rete di metallo

dilavate

urlano
dai pori

un novembre assolato

2011-08-01T20:06:00.003+08:00

E le proteine rigide coprono sempre
senza crepe.
Purtroppo
con poco ossigeno nemmeno per me
non si muore subito,

si galleggia ancora
e non c'è ragione in nessuna assonometria in cui filtro la tua follia.

Perchè sei contagioso
sei morto
lo dico allo specchio
così simile al muro che non c'è

Vedo gli uomini e i gatti
a destra e a sinistra
nel sole

la notte li sento che mi accarezzano
che mi mordono

e non so come si chiamano

ma non hanno le chiavi del mio guscio nuovo
perchè non ha serrature

asfittico su misura.

6 minuti di tana
che è morta candida e
rinata di cenere asettica

trascinata sulla spiaggia del malaffare
tra le alghe di cartapesta molle in un bozzolo di muco giallo
sono finita su un materasso dove ti annuso i capelli buoni
lisci
soavi
avvolti nel sonno disturbato e viola di fumo popolato di mitili affusolati.

e se adesso tu smetti di imporre la tua mano sul mio capo come potrò ripetere i tempi e i modi del verbo credere? e riempire le tasche di sassi levigati?
non mi svegliare mai più
se non senti mugolare.

ti regalo la mia voce
ricordami solo la gola stringendola a 5 dita
e le altre mettile a palmi larghi sul viso e fa' scendere tutta la mano lungo la spalla.

accarezzami e non ferirmi
perchè di sicuro non sei bravo quanto me

continuerà a piacermi il nero mentre unisco le ciglia superiori alla pelle più in basso
sono così cambiata che fatto il giro completo della ruota e adesso è tutto possibile tranne
il passato

canottiere e piedi nudi

2011-07-28T02:23:00.003+08:00

fra l'hamburger di asfalto c'è la calca della pelle lessata
a reggere la convinzione.

in un poliedro di spazio indefinito
dai limiti di ovatta fresca e secca
si scioglie da lontano la palpebra con vista.

innaffio prospettive
annegando la rosa dei venti.

non più polipi spigolosi di escher
ma gomma sabbiata
sinuosa e fluorescente
diventa caviglia e braccio

nel lago salato
fra un alluce e il continente vicino,
con ciglia di cheratina
premono
e premono bagante
raggrinzendo la paura,

ammorbidendo la strada,
non sanguinano più
non c'è dolore inutile

ora che ho il sorriso di un maratoneta

Send me home dispossessed@Galleria Marelia

2011-07-21T18:48:00.007+08:00

Il primo settembre vi aspetterò numerosi presso la Galleria Marelia di Bergamo per la mia personale dal titolo

Send me home dispossessed.

Il concept.

“Il silenzio è il più perfetto araldo della gioia” - W. Shakespeare.

Una volta un amico mi disse dopo aver letto alcuni miei brani che le mie righe portavano appesa una sofferenza che non ha espressione.

Da qui è partito tutto, da un' amarognolo re nudo.

Il senso di inadeguatezza che non ci si strappa di dosso perché è scheletro, che non si può condividere perché il solo verbo non sarebbe esaustivo e causerebbe nuova frustrazione.
La trincea di un male lancinante. Uno strazio muto alleviato solo da un'immersione nel silenzio, nella pienezza di un universo acquatico. Corriere di confessioni fedele e abbastanza.

Tutti questi aspetti li ho ritrovati nell'inchiostro (e nei suoni) di Ungaretti e PJ Harvey.
Entrambi trattano la figura del soldato e l'aspetto sanatore dell'acqua di per sé. Non personificata né deificata ma anelata per la sua essenza.

La consapevolezza netta della sofferenza li fa incidere immagini di cruda erosione, l' impotenza di liberarsi di un dolore enorme, fuori alone dentro macigno. Senza che nemmeno quel peso riesca a racchiuderlo.
I superstiti fingono per aggrapparsi a qualche spiegazione per accettare il non senso che la guerra è finita e che devono rimettere a posto anche quello che non è possibile consumare come loro sono, ma solo lavare.

L'acqua è l'unico elemento che permette loro del sollievo accettando il loro silenzio e rinfrescandoli dalla febbre del personale cratere senza fumo.

Dal vuoto zeppo della trincea al ritorno-attrito senza suono nel quotidiano con altre armi.

Il mio sasso sottacqua lo accarezzo in silenzio attraverso le loro parole.

Note.
L'uomo di Ungaretti è il soldato che ha combattuto la prima guerra mondiale, quella che ha messo fine alla millenaria era degli imperi storicamente considerati, con trincea come sinonimo. Conflitto di cui noi (nati dai 70 in poi) non abbiamo percepito se non “in scala”, anche per il fatto che i nostri nonni al massimo hanno partecipato alla Seconda e le hanno “dato voce” raccontandola anche solo con la loro fisicità. Essa infatti è stata fragorosa, totale, nucleare. La prima mefitica, lacerante, silenziosa e terribile come l'iprite. E' stata polvere di piombo sedimentati galleggiando negli alveoli dell'umanità estirpata.
L'essere di Pj Harvey è un soldato che prega andando avanti, sempre in movimento, dolente ma mai lamentoso e sempre forte, anche del proprio soffrire. Un sogno senza pietà, tra flutti reali e ombre mute.

Il COMUNICATO STAMPA lo trovate QUI,
la mia BIO qui
e le opere, non ancora dell'installazione QUI.

Vi aspetto il primo settembre 2011 dalle 20 alle 24!

E un...

2011-07-07T08:06:00.003+08:00

Tra un seno e l'altro

ci scappa una lacrima di calore

mentre ti cerco di seguire

al fianco,

malsincrona di respiro,

maldestra nel passo e convinta.

Avanti,

in parte,

di fianco,

mi cingi e ti seguo,

ruota tutto,

la stanza appesa alla gonna,

e ai sandali.

Il poco vento mi incoraggia e sorride,

accende la carta e la colora.

Piano e intenso

nella notte piena

parla diretto alla sfera piatta

biancore latteo

scarnifichi dolcemente le mani,

le vedo mentre non lo fai

e qua di fronte vorrei non chiedessi scusa

e vorrei tu mi ungessi di avvitamenti

irrazionali e liberi

violenti

perchè l'erba è greve

acre

e tanto spaziosa.

(Ma le ciglia restano disgiunte,

sfuggi al mio tocco,

te ne vai

nel tunnel arioso del

calore che non possiede entrambi

e voglio il tuo odore

i tuoi riverberi

le novità

l'alone non mi basta più

la prossima volta è troppo lontana

non ho giacigli su cui distrarmi

per gli aliti flebili

che ormai si sono insediati

e mi svegliano ogni notte)

"Here is the house/La valse des monstres"

2011-06-23T02:31:00.006+08:00

Sior e siori...a voi

Domenica 26 giugno alle ore 18.00 inaugura l’ultimo appuntamento del progetto Art Of alle Officine100db: una serata interamente dedicata al pensiero dell’ arte totale. Il programma espositivo, iniziato a febbraio 2011 , ha coinvolto quindici artisti emergenti, proponendo al pubblico visioni e realtà sempre nuove.

Così, l’ultima mostra dal titolo Experience vuole concludere con circolarità la ricerca che indaga approcci differenti della realtà contemporanea: l’arte performativa, l’installazione e il video diventano esperienza per l’uomo e per tutti coloro che parteciperanno.

Francesco Fossati presenta Untitled, 2008, film in loop, proiettato con la visione simultanea di 3 riprese montate in successione. L'editing del video, ridotto al minimo, riporta i tre tentativi di realizzare lo stesso video, cogliendo in questo modo la documentazione di una performance.

Arianna Tinulla, artista emergente eclettica, presenta l’opera realizzata ad hoc Here is the house / La valse des monstres. “Dall’estate scorsa sono passata all'installazione per rendere tangibile e interattivo il mio lavoro. Bere a carte scoperte al gioco della verità, togliersi i capelli a vicenda dalla giacca con un palloncino al polso.”

Perro Creatures, artista e performer in una continua ricerca di arte totale, espone matrici di disegni eseguiti nell'arco di 5-6 anni, in un progetto in divenire che fa del disegno e del bozzetto la base per un’esplorazione di un modo popolato da creature che prendono vita attraverso la performance.Durante la serata si esibiranno in live Double Feel, Duo Jazz nato nel 2011. Alla base un progetto dove possono confluire esperienze derivanti dal mondo jazz, pop e rock maturate in anni di studio e di esibizioni dal vivo in tutta Italia e all'estero.

Inoltre, si esibiranno attraverso improvvisazioni musicali la band Bancale, trio dedito a un blues sporcato di echi industriali, paesaggi post-apocalittici e spirito avant. Dopo l’uscita del primo disco Bancale ep (2009), pubblicano Frontiera allargando lo spettro sonoro del gruppo grazie anche alla produzione di Xabier Iriondo.

Art Of è curato da Sara Adobati e Stefania Scaccabarozzi.

EXPERIENCE

Opening 26 giugno h.18 -21

OFFICINE 100 DB

Via Provinciale, 112/B

Comenduno di Albino (BG)

Orari: da giovedì a domenica, ore 21.00 - 02.00

e su appuntamento.

Contatti:

ufficiostampa.artof@gmail.

com

sara.artof@gmail.com

stefania.artof

@gmail.com

Ecco, vi aspetto...

fuori depeche e dentro mostri. preparatevi ad ascoltare, guardare e disegnare ma soprattutto giocare.

(storti i mostri, stesi ad asciugare)

Print me, I'll make you happy

2011-06-05T05:30:00.002+08:00

senza chiavi nella toppa

2011-05-30T07:00:00.002+08:00

IL bordo delle orme di questo sogno all'aroma di carne bruciata,

il rumore delle forchette mentre scorri l'interno delle gambe

il rumore costruito del cotone liscio al salnitro orizzontale,

sommessamente interno durante l'occulto delle ore.

Se mi giro è solo un fazzoletto azzurro per pulirmi le labbra,

ma non mi serve, lo guardo, lo abbraccio questo affitto di gioia lungo un anno,

tre rampe di scale che valgono anni di attesa tutta sui gomiti

di rame cotto e sagomato,

di tende e virgole

di carta velina e attese.

La suola un poco smangiata, i post it senza frigo,

i mui con le proiezioni di disegni che sanno dalla nascita di precariato

sono ali di trilly sui sospiri,

le sveglie infami, le corse a caracollo che la sera c'è il sacco da portare giù.

che non sai chi sono i vicini e t'immagini la luce che gli illumina i piatti mentre scolano

perchè gli stai augurando la stessa scarna e onesta felicità che respiri

mentre ti vesti al volo

prima della prossima camminata verso la scrivania,

il treno, il biglietto

il giovedì tremante e pieno.

E il resto,

lo scotch di carta ripieno di peli

del mese prima,

dei contatti vecchi,

che non hanno perso la pelle,

la scorza,

la fame di dischi nuovi,

la brama di odore di inchiostro,

di ciabatte e abbonamenti in piscina.

Il pregustare il cloro che traghetta a nuovi pensieri

e magliette che stirate non lo saranno mai

ma pulite,

sempre.

Pioggia d'aprile

2011-04-30T04:59:00.000+08:00

holy bible

2011-04-12T15:54:00.000+08:00

Perchè ciò che ho molto temuto è venuto su di me; e ciò che mi spaventava mi è accaduto. Non vivo sereno, non sono tranquillo; non trovo pace poichè la tragedia incombe.

pluriball

2011-03-23T03:32:00.000+08:00

Come la sorpresa giusta nell'uovo pasquale
le soddisfazioni ai bisogni più reconditi arrivano sempre tardi.
Ed ecco, sul palcoscenico, alcune piume a terra.
Leggere e appiccicose di fumo e sudore rappreso.
Un liquido che spoglia dalla signorìa anche il tempo,
tutto quest'odio a 90 gradi, seguito da tutti i suoi multipli per te,
che non vali niente ormai,
tranne che come testimonianza ambulante che ho sbagliato
e di molto.

Nella migliore delle tradizioni ti auguro
il peggio,
dalla pipì di un brontosauro sulle stringhe
a che i tuoi cari ti vedano veramente bene per
il rifiuto che sei,
che solo l'alcol ogni tanto si degna di cancellarti dallo specchio
salvo poi lucidartelo e rendere tutto più evidente poche ore dopo.

Se fossi neve mi rifiuterei di sciogliermi su di te,
e tuttavia non è uno spreco di tempo parlarti
e allontanarti
perchè son proprio i tarli più pidocchiosi a far crollare
i capolavori dell'intaglio,
lasciandone volgare segatura
grossolana anche per rinfrescare un pavimento grezzo.

Solo ora sono sbocciati questi aculei trattenuti gelosamente nella cera,
saldi su piccole tavolette d'odio,
tenute strette in caso di una guerra che decisamente si aspettava nemici più degni
e non tanto meschini come ogni tuo bulbo.

Ti auguro, sempre per non tradire l'uso,
di soffrire, senza gloria,
come solo a te riesce bene.
Solo a te nel giro di trenta metri,
perchè la tua finitezza non è affatto rara,
e incontrarti sarebbe stato anche più facile avessi abbassato la
guardia altre volte.
Diversi occhi, diversa noia,
stesso senso di perdita, in tempo ed energia.

Perchè spero proprio che tu sanguini
e che non ti si rimargini nulla,
mai
che impari sul serio cosa significa
essere crivellati freddo, senza soffitti da fissare
per avere risposte;

che la tua ignoranza ti invada,
che ti accorga che il righello per misurarti,
nella sua pochezza
ha crudelmente ragione,
e subito dopo che veda che i decametri altrui
riposano tra gatti di polvere,
perchè non ci si gioca più.

Terra da non calpestare costellata di mine.
Mi ci hai fatto camminare senza nemmeno goderti lo spettacolo nè del mio culo
nè della mia sofferenza.

Perfino il tuo odore odio,
nemmeno il tuo sesso ricordo chiaramente
che poi hai fatto sempre da solo
chè nel tuo universo
uovo
ci stavi scomodo solo
e in due era anche peggio,
e in fondo ti piaceva.
come ricordarmi nonostante tutto sana
perchè zingarelli della personalità altrui
mi hai spalmato sopra tutto il tuo sapere ignorante
nei miei riguardi senza conoscere nemmeno
la mia marca preferita di sigarette.

Dovrebbero rilasciarti la carta d'identità nella sabbia,
sul bagnasciuga, per non riuscire a finire di scriverlo il tuo bellissimo nome
raramente indossato tanto male.

Ti sei sempre consolato guardando le mie cicatrici
e mettendomi dalla parte degli irrisolti, problematici,
promuovendomi così tra i più interessanti,
chiaramente senza volerlo,
troppo impegnato a starnazzare marrone sull'azzurro evidente
a tutti i non daltonici alla bellezza,
a chi ride senza far ghigni.

Sei stato il cellophane sul mio divano per mesi,
convinto di interpretare un manto d'ermellino
con cui in effetti hai in comune
epidermide e peli,
senza vita per giunta.

Quando la mia testa ha finito di ruzzolare
giù,
l'ho raccolta senza sbucciarmi le ginocchia
e mi ha rimproverato per il tempo perso senza collo
che nel frattempo si stava dando per vinto.

Ti augurerei ti si seccasse il sangue,
ti morisse in gola il fiato nel momento del sì,
che i tuoi spermatozoi siano refrattari agli ovuli
perchè meriti solo dolore vero,
non il timido inutile fiele che hai in corpo
buono forse per lucidare mobili
e levare lo smalto.

Perchè non esiste un lieto fine,
alla condanna che per te vorrei fosse eterna,
di non morire mai,
ucciso dalla consapevolezza di quel che sei
e che fortunatamente ho assaggiato solo nella parte migliore.

Judith washed

2011-03-12T20:10:00.002+08:00

...And they walked on the dirt

and they walked on the road

'till they came to the river

'till they came up close

throw your pain in the river

leave your pain in the river

to be washed away slow

and we walked without words

and we walked with our lives

two silent birds circled by...

...and we followed the river

...like a pain in the river

like the way life scattered

to be washed away slow

The River-PJ Harvey

Aria di vetro

2011-03-11T13:17:00.003+08:00

Tutte le parole che non scriverò mai,

che penserò solo

dentro un vetro canterino senz'aria

sono da te.

In mezzo alle cime della fatica

agli angoli ottusi della carne e dei nervi

non ho mai conosciuto dolore più gande,

nè cuore più nero,

uno specchio che non s'incresperà mai,

solo carta e setole secche.

Basta dormirci sopra

che tanto non se ne va

che non si consuma.

Sei fisso,

per qualche ragione intrecciata

mi attorcigli le dita

e non devo più stare attenta a muoverle.

Negli alveoli

i tuoi atomi non si distruggono.

La memoria dei sapori,

netta, semiprevedibile

impavida.

I piccoli so io come farli dormire tranquilli

in una schiavitù reciproca,

di chiodi arrugginiti.

Una sfida dopo l'altra,

mi saluti ancora dalla riva.

Nessuno dei due sarà mai solo

anche senza il cuore

anche se sarà in custodia ad altri

le nostre statue invisibili,

dal naso smangiato

ederatrasparente-

dividono acque territoriali e non

e chiudono maniglie.

What else?

2011-02-24T17:55:00.000+08:00

CANNAFUCILE, SOLO EXIBITION

2011-02-24T00:10:00.001+08:00

@ENJOY ZONE, BERGAMO,
UBI BANCA CENTRALE (DI FRONTE A QUELLA D'ITALIA)

ORE 17 DI DOMANI

INAUGURA

CANNAFUCILE

...GRANDI BAMBINE GIOCANO

Let's have a recent memories

2011-01-30T17:37:00.005+08:00

Proprio ora che riconosco la mia voce non mi fa alcun effetto.
Ho imparato guardando controvento a udirla, profonda, convettiva, solo per me.
le sue foglie alle spalle, parapendio di non udienza.
La sella è una cassa di risonanza spessa, sicuramente potente, soffocata e spinta,
e la stritolo tra le gambe in modo forte e barbaro,
sudata e fredda,
me ne taglio le ciglia.

Dimentico ancora la desinenza del mio nome
e non mi devo nemmeno più sforzare nel farlo,
non ho afferro,
forse mi pare ancora un certo affondo,
ho molti calci, ben assestanti e tante spalle
con poco spazio.
Una grande e norme testa
con capelli fissi senza punte.

Un riporto enorme e pieno d'immondizia,
pronto e tremante al vaglio della luce.
Non vuole persuadersi d'essere,
regiona identità solamente
nell'avere.

(quel che percepisco è ancora intersezione piatta, mai liscia)

E come posso sentire tutto?
Mi devo fermare?
Rallentare nuoce gravemente alla salute
di batteri e virus uniti in battaglia.
Contro la pulizia,
vivaci sostenitori al massimo del raschiamento.

(i lupi da dietro le porte non se ne vanno,
tanto meglio camminare e non aguzzare le orecchie)

Però tanto vale provare.
Scendo dal moto a luogo e sprofondo nello stato.

Inutilmente sorpresa dalle larve che non mi riconoscono.
Scie liquide, iridescenti, mollezze opaline, coriandoli di cose vecchie,
pesanti
e pericolose.

Non prendo la velocità giusta.
ecco il perchè. Risolvo con un annuncio,
proposte di scambio,
con ruote e metallo,
per poi procedere sola.
Una gamba per volta,
sempre infreddolita e frettolosa.

Anche di questo materiale è fatta la mia carne.

Cara tappezzera

2010-12-01T06:55:00.000+08:00

"quello che 'mm'hai da dì ..."

2010-11-27T11:54:00.004+08:00

Quello che mi devi dire avanzalo, tanto ti sollevo dal peso del buio da anni.
Appena percepisco il blu nevischio -fortunatamente- quotidiano, nel sonno, del clamore luminoso soffuso si ferma il silenzio.
Le ciglia prendono la tua temperatura e si polverizzano.
Le stanze son calde, travetino gelato sotto i palmi.
Sono la giostra del saliscendi under tre,
sono la pelliccia rubata alla mamma per non avere freddo sul balcone in febbraio,
per raccontarti orante proverbi muti di giorni confusi eppure eloquentemente assorbiti
da pareti troppo torbide e pulsanti.

Mi ti bevo, anche travestita da limonata
e senza nessun favore mi ricordi che sono solo
la paura di qeullo che mi rendeva un tartufo in lieve ritardo sulle date dell'asilo,
sulla coda per tornare alla realtà
e al perdono.

Mi bastano i tui raggi senza vittoria
per non provare domande
solo

come mi vedono gli altri

2010-11-27T01:11:00.002+08:00

ecco.

questo è quanto.

la risposta a graziano del perchè sono blu.

grazie aryblonde

la potete trovare sul numero uno del mensile cartilagine.net.

a bientot

ps.vi segnalo la reperibilità degli inviti ai miei corsi @la galleria patricia armocida di milano

mica pizza e fiki

Bisclavret, il cavaliere DI due dame

2010-11-18T08:12:00.005+08:00

Interno, sera
250 persone, sala congressi,
Bergamo
"Arianna, (...) vuoi dirci perchè hai scelto di disegnare così Bisclavret?"

"no"
risate.
e sono scesa dal palco
risate.
e applausi

per un lavoro intenso, complesso e divertentissimo

da godere in fieri e completo.

questo e alto,
è
in ogni caso, a parte ciò

lavoro letterario altisssssimo.

per tutto il resto c'è mastercard

enjoy the links,
non mi espimo che tanto non supero il monosillabo.
inettittudine alla parola del disegnatore,
nello specifico ubi maior...

http://www.lafeltrinelli.it/products/3030778.html;jsessionid=B9AC403C44079616A3CC982E45B15B46.applprod04?atd=1583242

http://bisclavret-torrarmata.blogspot.com/

Elena Maffioletti, Vittoria Delsere feat. dr faust....

http://en.wikipedia.org/wiki/Bisclavret

But not for me

2010-11-18T06:50:00.003+08:00

Le stilettate ai polpacci non le sento nel freddo,
non nella misura della fame delle 5.
E il caffè
il suo odore
non mi seda
le nubi che affaticano le palpebre
durante la notte
e lasciano il segno da sole scoperte dalla luna.

sotto o sopra la sciarpa
non ho più il coraggio di urlarti sulla nuca,
di dirti quel che nella bachelite della notte
mi crepa il midollo
e incurva le scapole

Mi risparmio i tuoi nomi,
fratelli,
ore piccole e impietose
ma non svanisci
nè ti palesi
e l'inerzia avanza,
occupa il bagno e ruba gravità
nonchè ossigeno.

Le cascate sono ferme,
i padiglioni colmi,
non c'è crisi tra le costole,
i polmoni non vanno in sciopero.

Ma le camicie si stringono,
i danni non possiedono macchina da cucire
e se gli ordini non avanzano
le giacenze non si smaltiscono.

Parlo da gatto,
da cicala
ma l'energia l'ha in mano la mia rivale,
senza la corda annodata che la rendeva tale
e ora del mio numero non sa che farsene.

Sono i passi e la loro somma che non fanno testo
e la libera capacità fisica s'imprime nelle ore senza
meridiana perchè purtroppo sono sincera,
di un verde mela che stona per ora.

e' tardi ma non ancora
sufficientemente

Do & Don't:botte in testa

2010-10-18T20:50:00.004+08:00

miriadi di palline di carta mi sballonzolano in volto,
oltre al vetro che attraverso l'ultima giorno,
per poche ore.meno di due.

mi tira la pelle,
ho la soletta tra pelle e muscoli, nervi.
non fa più male,
fa più male ma si beve cadente a ombrello.

mi annoio per l'ultima volta.
so che devo fare molte cose,organizzate
secondo un'agenda che non ha ore,
non ha riferimenti lineari.

molesto i capelli anarchici del lunedì,
i piedi serafici, enormi piattaforme di stabilità gravitazionale.
e sospendo il respiro, liberando i flussi
di pensiero e luce e urla e basta.
e mi sento libera.
ma a mangiare la parola per colorarla,
sono solo alla quarta lettera.

mi permetto
di vedere asini che volano senza dirlo per forza,
e ho il permesso di girare a cavallo del mio maiale da combattimento
e sonecchiare col mio armadillo di fiducia che fa dj set,
chiaramente coi miei tacchi e l'imbuto,
quello con l'occhiello per appenderlo
o per soffiarci e far le bolle che
dall'alto loro di sapone sembrano innocue,
dal basso meravigliose.
dal basso

ma fuori dalle carte,
nel taschino degli odori buoni,
tra i peli e i pori,
arrivi.

«I rapporti con gli animali sono proibiti,
il macello degli animali è permesso.
Ma nessuno ha ancora riflettuto sul fatto
che potrebbe trattarsi di un delitto sessuale?»

Karl Kraus

-->

E se lo dice lui buona stampa a tutti

2010-10-14T22:15:00.007+08:00

Siòr e Siòri,

nel turbine della vita culturale bergamasca

udite udite

un giovane talentuoso

si farà avanti per la gioia delle vostre orecchie

e delle vostre librerie, macheddico librerie,

dei vostri comodini, macheddico comodini,

dei vostri pensatoi!

domani,

venerdì 15 ottobre 2010

al Libreria Buona Stampa

in via Paleocapa BG

ore 18.00...

L' amore non si dice
di Massimo Vitali

"Lui l'ama, lei no. Lui la pensa di continuo, lei no. Lui la desidera, lei no. Lui le scrive lettere, lei no. Stanca di ricevere continuamente lettere d'amore, Teresa impone a Edoardo il divieto assoluto di scriverle. O perlomeno, niente più lettere d'amore. Oltretutto raccomandate, che diamine. A tutto c'è un limite. Così, per non aggiungere ulteriori mattoni a quel muro che lo separa da lei, Edoardo accetta le imposizioni di Teresa e comincia a spedirle lettere via posta ordinaria parlandole di tangenziali e lavandini, di sua sorella e di Napoleone, del vento e del pistacchio, di muscoli e di poesia, di Dio e delle cicale. Insomma, Edoardo finisce col parlarle di tutto, davvero di tutto, fuorché di ciò che proprio non può dire. Eppure tra le righe l'amore traspare, leggero e giocoso: fa la sua comparsa tra una ricetta surreale e una riflessione sconclusionata, lieve e mai invadente sullo sfondo di ogni singola lettera di Edoardo. (Con una lettera di Alessandro Bergonzoni e una di Grazia Verasani)"

ed Fernandel

dal sito

http://www.webster.it/libri-amore_non_si_dice_vitali-9788895865225.htm

ci venite?

PLEASE PLAY LOUD: e si parte!

2010-10-08T23:57:00.005+08:00

Signore e Signori!

Attenzione, venghino venghino alle rinnovate incredibili serate dell' Edoné!!

Dopo il successo dei corsi di maggio - giugno, abbiamo l'onore di presentarvi:

PLEASE PLAY LOUD: IL TUTTO NON é MAI ABBASTANZA

@ http://www.edone-bergamo.com/

Diseguito il programma;)

Stories from the cities stories from the seas

a_NY - Rappresentazione di un'immagine derivata dall'osservazione diretta.
b_ Milano - La realtà visibile: introduzione al disegno a matita
c_Berlino/Istanbul - Le tecniche: il carboncino, la sanguigna, i gessetti
d_ Trieste - Il disegno di oggetti e la natura morta

Pictures of you (> modulo di novembre, primo<)

a_Art Nouveau - Disegnare l’essere umano: Geometrizzazione della figura
b_Tazebao; manifesti politici- Lezioni di anatomia umana ad uso artistico: la testa
c_Muralisti Messicani-RATM - Lezioni di anatomia umana ad uso artistico: le mani
d_Giger, poster art-Korn Lezioni di anatomia umana ad uso artistico: i piedi

In rainbows

a_caverne e tricromia - La figura femminile
b_anni 10/20 & bauhaus style - La figura maschile
c_’30/’40 dalla guerra a allo stile di Chanel - L'equilibrio della figura
d_’60/70 tutte le tonalità del caldo - La dinamica dei corpi
e_nero globale e attuale - Disegnare in bianco e nero

“… OVER the rainbow”

a_L.S.D. - Disegnare immagini in movimento
b_Simbolismo-Surrealismo - Utilizzo della carta come forma d’arte
c_Blake e l’onirismo: l’incubo - Pastelli e matite colorate
d_Simboli, superstizioni, visioni e dintorni - La figura vestita: le pieghe e la rappresentazione dei tessuti

Ebony and Ivory

a_Film: tutti i toni del noir – Acquerello, Ecoline
b_pied de poule :bianco e nero nel fashion - China: lo studio dei maestri
c_cibo e cromia - L’uso Pantone e pennarelli
d_fumetti:storie in bianco e nero - Accenni sulla realizzazione di tavole di un fumetto

Rome wasn’t built in a day

a_dalla palafitta al Pantheon - Disegnare: luci e ombre
b_Architettura_1 La prospettiva 1
c_Architettura_2 La prospettiva 2
d_Magazine: arte e architettura su carta - Dal Bidimensionale al Tridimensionale

Here is the house:coppie

a_musica-letteratura - Tempera 1: accenni alla tecnica e realizzazioni pratiche.
b_cinema e teatro - Tempera 2: accenni alla tecnica e realizzazioni pratiche.
c_fiori-colori-fashion - Acrilici 1: accenni alla tecnica e realizzazioni pratiche.
d_arte - Acrilici 2: accenni alla tecnica e realizzazioni pratiche.

Hey oh, let’s go

Giro d’Italia a botte di musei ed enoteche
a_Napoli/Roma: Madre, Maxxi, Macro - La pittura ad olio: accenni alla tecnica
b_Milano/Torino: Rivoli, Gam, Arengario, Boschi di Stefano - Realizzazioni pratiche
c_Venezia/Rovereto: Guggenheim, Biennale, Mart - Realizzazioni pratiche
d_Firenze/Bologna: Mambo e dintorni - Realizzazioni pratiche

So che potrà sembrare troppo bello per essere vero,

ma vi aspettiamo ansiosi e se volete sapere tutto, ma proprio tutto,

meteo incluso, potete contattare me e il mio collega ai seguenti recapiti:

Arianna Milesi: insalataconcettuale@hotmail.it – 3405558302
Alessio Girella: ale_girella@yahoo.it – 3477872546
(dopo le 18)

(e appropriatevi dei favolosi flyer che troverete in giro per locali, università, panettieri, uno differente per mese, roba da collezionisti )

Serata informativa il 27 OTTOBRE

dalle ore 20 e 30

alle 22 e 30

Le serate si terranno a cadenza settimanale, il lunedì o il mercoledì

No, non perdete il mercoledì di coppe..

relatori (come da flyer):

Alessio Girella. Si trova a gestire il suo incredibile estro creativo oltre che i suoi mille interessi. Dopo una brillante carriera accademica presso la Carrara di Bergamo, ha impegnato il suo notevole cranio nel partorire progetti a 360 gradi spaziando dalla grafica all’arte pura e tenendo corsi d’arte all’Università di Bergamo. Vive in una casa meravigliosa e adora il Giappone. E’ nato entusiasta. Arianna Milesi. Nata e vivente a Bergamo ma girare le piace moltissimo. Laureata presso la Statale di Milano in Storia dell’Arte Bizantina ha poi pensato di completare il make up intellettuale bissando presso lo IED di Milano, presso il quale ha studiato Illustrazione e Animazione Multimediale. Disegna per vivere e viceversa. (tanto per)

Uno a uno a uno a due

2010-09-16T22:33:00.004+08:00

SBRAM disse il tavolo,
dopo 5 bottoni in meno al loro posto.

Con la mano poi ti ho imitato ma il tuo era unico
io avevo 4 dita.

Poi ci ho messo un piede.
Poi mi sono alzata,
mi faceva male la schiena.

Poi mi hai picchiato,
ma io ridevo, cioè, ghignavo...

mi brillavano le caramelle neglio occhi,
il mio cocktail per colorare l'orizzonte deformato
dal tuo tocco turbolento.
Ero così felice di non essere libera di raggiungere stati migliori.

So solo che la scrivania è sempre divertente,
ti separa da un sacco di persone
e può unire te con numerossissimi stronzi.

Basta pulire tutto, tagliare i capelli,
per sapere di non riuscire a dimenticare nemmeno con le tasfusioni...

le narici hanno la memoria lunga, più di me.

(Non trema più niente nelle pagine, ero io prima che non le sapevo spogliare
dalla polvere. Colpa delle mani.
Sempre di qualcos'altro.

E l'ho capito solo stando terra sulla pelle,
senza contare i mesi, limitandomi ai numeri)

Dazed

2010-08-17T17:25:00.001+08:00

Adieux,
vado in ferie.

cliccare sul titolo per capire di che si tratta

A bientot

Cosa ti scrivo

2010-08-16T22:10:00.004+08:00

Niente,
voglio solamente sentire, non ascoltare,
la tua voce che mi racconta
e gracchia dall'altro capo dell' etere.

Ti posso vedere mentre lascio in caduta libera le palpebre
perchè non mi va di aprirle
ma per pigrizia,
non per desolazione.

E mi descrivi i vestiti,
il campo,
il tempo,
le città appena viste,
mentre non mollo il mio naufragio
forte della poppa alle mie spalle,
l'uscio coperto alla mia schiena,
e delle gambe nude sul marmo,
prua distesa senza ritegno.

Non mi importa,
non mi frega se sono menzogne le tue,
mi serve solo la tua voce,
per ricordarmi che sei vivo,
che ti muovi,
le tue unghie,
i tuoi capelli,
vividi nella stanza dove
ormai non riesco più a riposare.

Strabuzzo gli occhi mentre non smetti con le tue
frasi,
lievemente più lente
del solito.
Si spalmano sul recto della
fetta biscottata che mi decolla tra le mani,
e mi prometti che ci vedremo,
presto, tra meno di dieci giorni, forse
presto
ma forse.

Non ho il tempo di mettere i bigodini al fondo dei capelli che mi stai già dando
dei numeri,
una roulette per me.

Non capisco più nulla
nelle mie tre ore di sonno
che mi sono apparse come tre brevi secoli
e che mi fanno abbinarti a dei vestiti,
qualcosa che metterò,
di vago,
stoffe che ho appena stirato
per sfilare forse in una stazione
che da porta sul resto
è rimasta solo un pedalò sullo sporco
di una città bellissima e bigotta,
in cui il l' incedere rende
gondole bucate
con rostri sul fronte.

Non so che ore siano,
cade nel fiato sprecato
la tua richiesta,
io ti sento,
ripeto,
ma non ti ascolto,
sono tutta immagini
e senza distintivo
e inizio a contare.

Lo stavo già facendo,
ma non dirlo a nessuno
quello che ti ho taciuto...

Domenica d'agosto

2010-08-09T00:14:00.001+08:00

Ecco il reportage del total art slam

che trovate per intero qui

I due bei signori in rosa sono Vacon e la bellisssima redattrice capo,

le capocce di Cartilagine insomma,

materiale inteso soprattutto nel senso dell'elasticità mentale,

e organizzatori dell'ormai pregresso evento sopracitato

buona estateeeeeeeeeeee

enjoy

Working classy

2010-08-05T15:17:00.000+08:00

Courtesy of Diana Locatelli - marchio registrato

Dalla follia elegante posata nella centrifuga,

all'incapacità di trovare parole per lo sgusciare via sole,

le ombre al petrolio sulle piume,

tutto può essere lavato,

senza previsioni.

Che motore potrebbe essere?

Ho messo in un catino dubbi

e vestiti

e mi ci sono seduta sopra
dandogli tutto il tempo

per

godermi l'obiettivo,

Ottima occasione per riflettere
e farsi dirigere il corpo.

Tiro monete

e calzini

in balìa delle probabilità

e non aspetto proprio nessuno.

RECTO

"Io non guardo il tramonto sentendo le voci

penso solo che Dio ha un bell' impianto luci

non sono in analisi ma il limite è fortuna

non mi devo inventare una vita,
ne ho già una senza semplicità . . . vola

ho un integralismo un po' frainteso

sono una puttana per non essere un peso

e da quando ho scoperto che erano prigioni

ho giocato un sistema con le mie ragioni

senza semplicità . . . vola

non ho semplicità"

Afterhours-Superenalotto

VERSO

"In this farewell

There’s no blood

There’s no alibi

‘Cause I’ve drawn regret

From the truth Of a thousand lies

So let mercy come

And wash away

What I’ve done

I'll face myself

To cross out what i’ve become

Erase myself

And let go of what i’ve done

Put to rest

What you thought of me

While I clean this slate

With the hands of uncertainty

For what I’ve done

I start again

And whatever pain may come

Today this ends

I’m forgiving what I’ve done"

Linkin Park-What I've done

Metti il cacio con l'arianna...@arcibloom

2010-08-03T15:20:00.000+08:00

Sior e siori buondì,

con immenso onore posso presentarvi il lavoro a 4 mani id due ziovini bergamaschi realizzato in occasione della combo domenicale dell'1 agosto @arcibloom (BG).

Organizzatori della Kermessss i ragazzi di Cartilagine, nuovissimo e gratuitissimo magazine di illustrazione et art.

Il tutto si svolse in questo modo.

Bene, avete 6 ore, il tema è atlantide, buon lavoro.

Potevamo andare e moltiplicarci, ammazzarci, passare da casa per apparecchiare il tavolo alla nonna- e probabilmente gente l'ha fatto- o andarci pure a cercarla (fatto), tutto in liberta.

A me avevano dato buca. Poi passa a prendermi Cacio (aka Alessandro Lesi, oltre che splendido uomo bradipo invernale del divano di casa), cantautore di spessore, talentuosamente parlando.

Così, improvvisazione su improvvisazione abbiamo deciso di unire le forze e abbiamo partorito la storia di un pesce vecchio come Mike Buongiorno o forse più (da qui il nome), che dall'Europa seguì i flussi di migranti, valigia di cartone alla mano. Nella loro miseria vede gli umani leggeri e liberi, ricchi di sogni, cosa che fa esplodere in lui l'invidia, ne risveglia la disillusione e il cinismo. La nostra atlantide l'abbiamo pescata negli States, abbiamo scelto New York come sibolo di evoluzione, ricchezza e telo di proiezione di aspettative. Imperterrito ed eroso dal suo core di lische nero, il nostro acquatico aspetta solo che tutto questo mondo sopra la sua testa da sogno irraggiungibile diventi pane per il suo stomaco.
Ho scritto, cacio riscritto, arrangiato, e disegnato.

In attesa di reportage pubblicati sul sito della coloraterrima rivista di cui sopra, e di una registraizone del pezzo, vi metto un pezzettino del mio puzzle e il testo della nostra canzone.

Enjoy!

Mike

(di Lesi-Milesi, dirige il maestro Cacio)

Le mie pinne hanno visto il mondo
E conoscono l’egoismo delle bolle dei suicidi,
dei cappelli inutili.
Sul fondo del flutto ritrovo i trofei della finanza,
della corsa all’oro, della conquista della vostra
fame sazia.

Sono muto per scelta tra le pareti liquide
E metallo di chiglie che giacciono con me.
Tanti piedi sopra il mio tetto fatto di onde,
io stavo sotto i vostri occhi meravigliati
all’idea di aver attraversato il ponte,
un’isola val bene un oceano,
per un continente vecchio, presuntuoso
e ormai sconfitto.

Acqua e isole sono democratiche
Lasciano soli sulla propria rotta.
Entrate di prepotenza nelle vostre altissime città.

Che peccato che l’evoluzione
Non vi riguardi tutti,
che l’apice della ricchezza
non sia pane quotidiano.
La vendetta è il mio pasto,
non ne resterò indigesto,
negli abissi dei pescecani
rimangono stracci i sogni degli esseri umani,
frammenti distanti.

E la sveglia è un attimo,
un volo di rovine,
sconfitta inaspettata di fondamenta
senza disegno.

Non vali più niente
Egoista presuntuosa invadente
Nuova compagna di stanza
Respiro la tua distanza…

Vene e sangue secco

2010-07-16T17:23:00.000+08:00

Prendersi nella gonna,
coperta fresca di montagna,
tutto il tempo
per guardare dall'abisso all'altezza degli occhi,
attuali o desiderati.

Avere il fuoco spento,
avere i piedi all'insù, con l'etichetta all'alluce,
ma per scherzo, solo per provocare.

Conati.

Ma c'è il sole sai?
Inspiegabilmente, nell'afa,
nell'esofago soffocato

nel mio bagno personale
c'è appesa una calza
che è lì circa da novembre,
con tutti i numeri,
i nostri. Sono esponenzialmente belli.

Poi c'è il tracollo.

Eroe nello zoo
di mostri
del mostro

che ogni tanto mi strappa la camicia
di tre volte più grande.

Entro,
cibo agli animali e
testa in lavatrice.

Spenta,
a gambe aperte
canto muta
in un cielo di buchi nel metallo,
tutto quello che non sussurro
nemmeno al cuscino
che mi riverbera
nelle orecchie

E' l'effetto dei tuoi sibili
sempre più velenosi
e sempre più lontani.

Arriva solo una frusta,
l'ultimo metro,
giusta, giusta

per la mia vita
mediosottile.

Non ci so ancora giocare, voglio stare sul fondo
e dato che non la metti via mi diverto con delle cerbottane
di meringa, di pane.

Soffio fortissimissimofuoridallacannuccia e
fumo dappertutto, mi si appanna la vista,
mi salgono le ansie, vengo meno a me stessa
è tutto bianco,
è solo un vestito,
che faccio fatica a togliere

Sacra melmA

2010-07-12T22:04:00.000+08:00

"A pain that I'm used to" - from CARNE_ADE

oh my beautiful liar

oh my precious whore

my disease my infection

devils speak of the ways in which she'll manifest

angels bleed from the tainted touch of my caress

need to contaminate to alleviate this loneliness

i now know the depths i reach are limitless

from Reptile - NIN

"E solo il tempo a rivelare la stagione"

2010-07-05T22:29:00.000+08:00

"Ya no estás más a mi lado, corazón
En el alma sólo tengo soledad
Y si ya no puedo verte
Porque Dios me hizo quererte
Para hacerme sufrir más

Siempre fuiste la razón de mi existir
Adorarte para mí fue religión
Y en tus besos yo encontraba
El calor que me brindaba
El amor, y la pasión

Es la historia de un amor como no hay otro igual
Que me hizo comprender todo el bien, todo el mal
Que le dio luz a mi vida
Apagándola después
Ay qué vida tan oscura
Sin tu amor no viviré"

Historia de un amor - Carlos Eleta Almaran

Se non mi avveleno
mi manca la vista,
quello che voglio,
sentire.

Non ho paura di niente,
se sei qui.

L'aria non mi interessa,
passa e non la sento.
La sabbia scorre e non mi tocca.

I tuoi peli, il lenzuolo che scappa dalla lavatrice.
E io che fuggo dal mio monocolo al retrogusto acre di verità
fredda e verde come le facce dei morti.

Il mio papillon fa bolle id argilla,
che lanciate cadono,
pensate reggono amezzaria
i sogni ingialliti,
a pochi passi dall'orgia dei gatti di polvere.

vienimi a prendere,
mi fanno male i piedi.

God Lives Underwater

2010-07-01T15:09:00.000+08:00

The Dancer - from Beziér

Eccoci Signori ho l'onore di potervi annunciare che colei che scrive ha vinto il Sabbioneta Art Festival 2010.

Per godere - ... - del progetto God lives underwater, di cui non anticipo nulla, per intero si dovrà aspettare Settembre e ci vorrà una bella gita a Sabbioneta.

Beh, intanto vi linko i primi virgulti della press release.
A presto

Quando si dice di non sapere cosa farsene delle ferie

http://www.wikio.it/article/giovani-donne-fluttuano-arte-moda-festival-198607588

http://www.radiobase.eu/mnch/site/index.asp?v=v_news_detail&itm_id=20100629_171600_0184_60

Def_orme

2010-06-20T18:59:00.000+08:00

"Domani è lontano se mi ami ora

penso che ho di nuovo i brividi e mi lascio prendere da domande inutili ,
dapoeti ipocriti sui miei rami umidi, sulle foglie ultime, a che cosa
pensano questi umani fragili
a che cosa servono i miei rami stupidi ,
a che cosa servono se mi lascio prendere da pensieri inutili "

baustelle

I mostri hanno le zampe,
non i piedi, non sono impronte le loro,
sono orme,
impolverate e impresse,
deformi, carenti di stabilità
fisica all'ambiente dove stanno i piedi,
umani e perfettamente progettati
per calpestare diversità e segreti,
intelligenza e onestà.

Coi bozzi le bestie hanno un cuore.

Vertigini

2010-06-10T20:26:00.001+08:00

Partirò dalla mia vita di sapone,
da quello che ho in bocca.
La camicia è meglio troppo stretta,
(da pazza mi sento ostinatamente in osmosi).
Troppo larga lascia soli,
e senza ricambio,
segretamente unici
col proprio respiro prigioniero,
rivolto solo alla pelle.
Si liquefa il ricordo,
passato dalla vita alla cartolina,
da cui si cancellano ologrammi di piante in vaso e aroma di caffè appeso ai lobi della sveglia,
dei nomi da scegliere.
Il disastro dell'abbraccio eterorivolto.
Molti cadono. Sono crollati tempo fa.
Mi rialzo ora e non faccio mistero della sorpresa mancata.
Non fascino è la parola chiave.
Recupero la prospettiva, mai lasciata grazie al periscopio.
Solo virgole di sale
sulle guance.
Tutte le forme che ho preso mentre eri solo pelle
me le hai tenacemente inflitte plasmandomisul tuo corpo,
un maglio,
sul tungsteno.
Aver mangiato ed essere stata vinta dall'evidenza
e che la vita se non erode l'utopia
sfigura l'integrità
sbriciolarsi, senza nessuna novità.
Saprò consolarmi, di universi e di cerchi,di nuovi movimenti,
di inizi non proprio nuovi
se ci saranno
quando il fumo avrà chiuso le feritoie
per riaprirle su un paesaggio-ora- fosforescente.
Le prime entità da vedere post ustione immediata sono solo pennarelli ottici.
Mi sbrigo a finirci contro le munizioni.
Nella confusione sparo per davvero alle lucertole sui muretti.
E' il dopoguerra di una battaglia a cui la consapevolezza ha partecipato in differita,
era imbavagliata sugli occhi.
Era caduta in un pozzo così probabile,
così utile
che è quasi l'imbarazzo ad avere la meglio sull'onore dolente.
E' l'ora delle maschere che si sgretolano,
della verità attuale che galleggia accarezzando da dentro la pancia dell'acqua.
Un naso prominente dentro la pelle di un palloncino a cui non serve appoggiarsi
per deformarlo di bagnato.
Ma non vedi,
per quanto mi profonda in visioni,
nemmeno da lontano l'antico habitus,
lucy,
nemmeno per sbaglio ascolti i Beatles.
Rivedrò l'alfabeto, le mie spiegazioni cirilliche,tra poco.
Non prendere farfalle e farle pesare come trote.
Non è acqua dolce questa.
Restando ferma perdo un'intera gamma cromatica.

Il cielo, il dito e l'imbecille

2010-06-02T22:23:00.001+08:00

"Il Quena è uno strumento simile a un flauto usato dagli Indios
sudamericani. E’ fatto di ossa umane. Deve la sua origine
all’adorazione che un Indio nutriva per l’amata, e quando lei morì
egli costruì un flauto con le sue ossa.
Ha un suono più penetrante dei soliti flauti.

Sono diventata un’idiota proprio come Getrude Stein. E’ questo che
l’amore combina alle donne intelligenti"

A. Nin

Aggiornamenti Lezioni

2010-05-31T05:23:00.000+08:00

Buonasera a tutti,
mi trovo costretta dai canali comunicazionevolment eintesi a scrivere in codesta sede i nuovi incontri che si terrannò in giugno @ L'Edonè

lunedì 31 maggio 2010

lunedì 7 giugno 2010

giovedì 10 giugno 2010.

Il 16 giugno lectio premio a tema libero come promesso.

Claro?

In caso di ripensamenti, suggestments, agreements, giustifiche e consigli paraculinari
scrivetemi.

In ogni caso l'orario è insindacabile.
Ore otto e trenta.

A presto cari....

Ari

Piombo:la tavola non più periodica

2010-05-13T21:15:00.000+08:00

Ci risono.
Ho paura delle alghe, delle lenzuola avvinghiate, che si ederano ai polpacci.
Le rotule si sciolgono e l'esterno si fonde.

Gambe al risveglio gemelli siamesi,
pieni di ecchimosi da creazione.

Ho tanti capelli fuori,
appena sotto sono calva.

Ma al risveglio si valuta più la pulizia del cielo della propria,
con la mano fuori dalla finestra ma senza gli occhi.

Fa freddo.

Fa vuoto.

la spirale lungo la quale corro con le rotelle ai piedi non lascia molto scampo
oltre all'impossibilità di salita.

Richiudo gli occhi e mi aggrappo con le mani,
arranco sulle ginocchia
un violatintaunita,
sciami di giallo e tubicini verdi.
Ossa fuse, a specchio,
a caleidoscopio, la spirale ruota
e ride mentre
continuo a provarci per inerzia

cuffie alle orecchie
e cappio alle dita.

Un maiale è più libero.
Un maiale ha una casa.

Fuori dalla spirale,
non c'è il numero,
l'errore non è standardizzato.

Fuori sono solo patatine, pizza.

Rosso e unto
contro metallo e secco.

Rachitismo e calcificazione
contro vento e foglie

A chi non piace illudersi una volta ogni tanto?
Chi non adora perseverare ogni sempre?per vedere come va a finire
in primafila con la sciarpa l'effetto che fa?

Non sonorizzo la vita perchè dentro la curva c'è solo brusio.

e l'horror vacui è cancrenizzato da sempre.

Ormai ho una gamba sola,
dentro al lenzuolo
mentre cedo

alla posizione verticale.

Brucia la paura
anche se non la si vede
anche se non la si sente arrivare
mimetizzata dai suoi brulicanti camaleonti
che ronzano senza ali.

"This body.
This body holding me.
Be my reminder here that I am not alone in This body,
this body holding me,
feeling eternal

All this pain is an illusion."

Parabola_Tool

Salvaluomo, Impara l'arte e giocatela a carte program

2010-04-29T06:07:00.000+08:00

@edonè_bergamo

ecco IL NUOVO corso.
dal 5 maggio, bonapartisticamente agendo

iniziano circonferenze di parole e immagini
dalle ore 20 e 30 per due ore.

avete voglia e coraggio?

non serve nulla oltre ad un sorriso,
anche nn durbans,
colla,

forbici con la punta non per forza arrotondata

e dai cavolo!
tanto, mercoledì, almeno fino ai mondiali
sarà mica letale eh!

non ci credo che avete i gerani da innaffiare!!!

(per info a me
insalataconcettuale@hotmail.it
e per le iscrizioni andate all'edonè,
via gemelli, Redona, BG
o scrivete all'indirizzo:

info@edone-bergamo.com

directly)

And tis is the program:

Salvaluomo: Impara l’arte e giocatela a carte
Corso di storia dell’arte interattiva.
La duplice citazione, dai Bluvertigo e dai comici Pari o dispari, è emblematica dul tono del corso. Otto incontri in cui si scorazza dai corpi di verdure di Arcimboldo all’optical-art di Alviani. Il senso di questo viaggio è un invito a guardare l’arte in senso onnicomprensivo e critico, ponendola su un piano personale, quotidiano: libera dalla “cornice” dei ranghi, da leggere per il vero messaggio che contiene. Non per niente c’è chi riteneva “più facile trovare la bellezza nella disposizione dei piatti in cucina che in un museo”_M. Chagall.

Prima lezione
Mercoledì 5 maggio
_Metamorfosi
Dal quadrato bianco su bianco di Malevič al blocco su pezzo dei lego, passando dagli insetti – ritratto di Fiore e dalle verdure di Arcimboldo.

Seconda lezione
Lunedì 10 maggio
_Il Sogno
Ciò che lega i baffi alla Gioconda di Duchamp e l’icona serigrafata di Marilyn è la loro attitudine iconoclasta. Si aprono nuove prospettive grazie ad una visione irriverente e riproducibile del mondo. I capolavori partono o precipitano per strada. Dalla Factory i Velvet Underground: l’arte è ormai inscindibile dalla promozione e dall’estetica musicale.

Terza lezione
Mercoledì 12 maggio
_Lettere
La comunicazione visuale non è fatta solo di immagini. Tema della serata: lo studio e la funzione di caratteri e dei significati, palindromie e frasi “frattali”. Le parole come entità molecolari. Hoch, Boetti, Parra, Kruger.

Quarta lezione
Mercoledì 19 maggio
_“Your Body is a battleground”
Esattamente come i grafemi, gli oggetti di uso comune o i capolavori anche il corpo è al centro dell’osservazione artistica. Spogliato dalla sua sacralità lo si guarda, consuma, riproduce, ricontestualizza e inflazione. Tra gli autori trattati: Schiele, Saville, Beecroft.

Quinta lezione
Mercoledì 26 maggio
_Cartacce
I quotidiani sfornati ogni giorno, la busta del pane e le opere di Arienti o Mastrovito. Tutta carta.
In positivo o in “negativo”, ritagliata per creare stencyl. Ombre di carta- Bansky- che fanno parte delle pareti dell’immaginario urbano.

Sesta lezione
Lunedì 31 maggio
_Occhi
Dall’osservazione e dalla consapevolezza del proprio movimento partono la linea perfetta di Hokusai, quella incisoria di Beardsley e le deformità descrittiva di Malene Dumas nei ritratti.
L’osservazione come unico punto di partenza.

Settima lezione
Lunedì 7 giugno
_”Paint it Black”
La monocromia e soprattutto la china nera sono il DNA del linguaggio del fumetto: il ponte tra l’immagine- spesso musicata- e il linguaggio cinematografico. Una panoramica degli autori di graphic novel che stanno cambiando il modo di raccontare.

Ottava lezione
Mercoledì 9 giugno
_Baustelle
Dopo il monocromo il policromo grazie alla teoria del colore di Itten, insegnante del Bauhaus. Il “Cantiere” del Novecento in cui tutte le arti e i mestieri collaboravano alla pari a un progetto finale.

see you soon

Venerdì molesti per stomaci indigesti

2010-04-23T20:28:00.000+08:00

Non so mai perché ti dico sempre sì

testarda io che ti sento più di così

e intanto porto i segni dentro me

per le tue strane follie per la mia gelosia.

La mia solitudine sei tu

la mia rabbia vera sei sempre tu.

Ora non mi chiedere perché se a testa bassa vado via

per ripicca senza te.

Io per orgoglio io non ti salverei

e dei tuoi miti cosa ne farei.

Intanto porto i segni dentro me

di un amore che oramai vive vuoto dentro me.

La mia solitudine sei tu

l'unico mio appiglio sei ancora tu.

Ora non mi chiedere perché

se a testa bassa vado via per ripicca senza te.

Ti manderei all'inferno questo sì

testarda io che ti sento più di così

e intanto porto i segni dentro me

per le tue strane avventure

per le mie vuote paure.

La mia solitudine sei tu

la mia rabbia vera sei sempre tu.

Ora non mi chiedere perché

se a testa bassa vado via per ripicca senza te.

"Testarda io"

Nella versione de Roberto Carlosssss

Le borse dei passanti

i loro vestiti leggeri,

i pensieri che sudano dallo sguardo,

dalle plissettature

delle labbra.

tutto quello che si perde a camminare studiando l'asfalto,

e le colate nere...

ed è strano come l'abat jour arancio non faccia il suo dovere.

mi attacco ad una gonna bianca

e penzolo.

foglia fuori stagione

che viene dal cile.

Paganesimo triplicato:rapsody in blue

2010-04-18T03:39:00.000+08:00

Non sono solita pubblicare opere non mie. Anzi di pittorico e munito di autore vivente credo proprio sia la prima volta.

This is
Javohl meine liebe blu

Primo della coppia di trittici con lunetta realizzato
da una fine ragazza avvezza alla descrizione pittorica
attraverso i toni
di una vista acuta e monocroma.
Fasci di luce.

La gentil ed eclettica pulzella risponde al nome di Arianna Farina
che oltre alla drammaturgia si dedica con intima e loquace
caparbietà alla tela.

Tra i personaggi ritratti l'intellettualautore Ferri Luca
e il designer _riga (Gabriele Rigamonti) a sua volta parte del trittico disegnatoreo-progettuale studiocharlie,
in questi giorni iperattivo in via Tortona.

Al centro....attimo egocentrico.
Giaccio sul tappeto di casa intenta al disegno..

Della mia omonima sentirete presto parlare
ammesso che non sia già capitato

With love

Help me I'n in bed

2010-04-17T19:03:00.000+08:00

If yourenot able to drink by yous glass...

you'll be a shadow without an identity.

Lenta, appiccicosa epidermide sui tasti d'avorio
mentre le nuvole si stracciano sopra il finto ciano
sempre più spesso latente.

Ore 6. Poco meno.

Cordofoni multistrato imperversano
come torture,
le radici della schiena emato_mea

estasiata

e rapita
colgo poco e umori ovattati...

c'è poco spazio...

fumo....

mi impongo gamme cromatiche, visive,
pentatonia
sterile.

E' chiaro,

come lo zafferano di uno scivolo di palstica.
Talmente che non ho difficoltà a lasciarmene violentare
dentro,
fuori
attorno.

Mi stringo i jeans addosso.
nel letto

dove c'è sempre più spazio.
E ho spostato il vaso danotte.
e ci mando in bestia.

mentre mi libero
su questa serigrafia estatica
arancio
e viola
e porpora...

i muscoli continuano a far male
dentro le cannucce

Loggione

2010-04-06T17:40:00.000+08:00

Pugnali di ghiaccio fendono l'aria in mezzo ai fili
al centro dell'erba
mentre proteggo delle piccole gambe in braccio,
che non mi apparrtengono e si stringono a me.

Incredula sono nauseata dai sapori forti di gioia e
pulsioni amaranto, di fiumi e fluidi.

E al quanto poco valore,
a quanto poco odio,
a quanto vuoto
a quanto pesante sarà guardare oltre il fumo
e scoprire che avevamo torto.

da tutto questo non devo proteggere
proprio nessuno.

La prova della tua forza nella mia erosione.

Povertà di mezzi,
d'intenti,
di obiettivi.

Per sporcare di benzina la pista,
per vincere
contro la ricarica.

La gente persuasa convinta che sia bella la vita col sole nel cielo d'estate.

Poi il vento finisce,
accarezzo la piccola testa adagiata su di me,
i capelli petalo,
e torniamo a seguire rotolare
i colori
che hanno forma di sfera.

E lucevan le stelle,

ed olezzava la terra

stridea l'uscio dell'orto

e un passo sfiorava la rena.

Entrava ella fragrante,

mi cadea fra la braccia.

O dolci baci, o languide carezze,

mentr'io fremente le belle forme disciogliea dai veli!

Svanì per sempre il sogno mio d'amore.

L'ora è fuggita, e muoio disperato!

e muoio disperato!

E non ho amato mai tanto la vita...

Saint_angeR

2010-03-29T22:03:00.001+08:00

Una di quei segreti che nessuno ti racconta
è che quando cresci la rabbia entro fa più fatica a raccogliere energie.
Come dopo un digiuno prolungato
il corpo si guarda all'interno
sbigottito e vacuamente speranzoso
di briciole.

Ma ce la si fa a continuare la marcia,
basta razionare i resti
e non abbuffarsi con il primo banchetto a tiro
dopo mesi di trincea.

So che è naturale,
istintivo
ma non sempre darwin concorda
con gli impulsi.

Il filo spinato
spesso va solo saltato
a volte,
e le barriere messe,
non infrante,
anche se sembra di erigere
una lama circolare nella carne
di proporzioni oldenburghiane.

Ma è solo una lente,
pian piano si recupera la presbiopia.
Allontanandosi.

Nel dubbio,
io pogo.

Rossetto e cioccolato@solo exibition

2010-03-25T05:50:00.000+08:00

Buonaseraaaaa!

Sono ben lieta di annunciare la mia prossima

solo exibition

@caffè del tasso,

locale storico bergamasco

dotato della migliore pasticceria d'Italia.

Opening

domenica

28 marzo 2010.

Dalle ore 18.

Vi aspetto numerosi.

Termine il 15 aprile.

Buona gita.

Rivolgersi alla sottoscritta per ospitalità e gite allegramente

soddisfacenti dal punto di vista enogastronomico.

O_di:-LoN

2010-03-05T17:38:00.000+08:00

Stare alla propria finestra
e capire che non si è cambiati.
Che il sapore delle righe sul viso sa sempre di sale e di metallo
e che in fondo ci piace.
Perchè ti senti ancora vivo,
nel pantano del glutammato umano,
anche se frigni per niente.
Perchè sei vicino ai bambini
perchè credi che facendo colare tutto
il mascara che puoi
il cuore torni come nuovo.
E pensi di curare quello
mentre mandi generosamente
a puttane tutto il resto,
sia che si veda
che no.
Non vedi più i colori,
diventi una matrice,
un monotipo di incoerenza razionale,
garanzia imperitura dell'impronta del
letame che ti stai riservando.

Libando al tavolo di quel cazzo
di campeggio abusivo della vita.
E i tacchi che ti metti,
ti avvicinano solo a un soffitto che sai che vorresti sfondare,
coem la pantera rosa in auto con l'ispettore.

Ma tutto il cloroformio diffuso fa restare lì...
a Lodi, per strada
a Novembre.

Il naso
già becco,
non annusa più
e ali.

E cambi specie
mantre parli
convinto di nonessere più aquila
per chi non è cieco almeno
ma solo picchio
ostinato perforatore del tuo petto.

Ho le zampe palmate,
non asciugano ma
almeno tengono in piedi.

C0sa reggono però?
Solo piume ormai,
non ho più acqua
non materia grigia
non organi riconoscibili.

Respiro ergo
non so più cosa
sono.

Mad pavement

2010-03-04T18:04:00.000+08:00

I'll be your mirror

Omaggio ai Velvet Underground

ma che sta per
"I'm just a man still learning how to fall"

e i pezzi dello specchio si confondono

ai piedi

perchè il caleidoscopio è fatto

di pianti di vetro.

ok,

per oggi può bastare.

Dedalo e Icaro

2010-03-03T17:09:00.000+08:00

Malcesine.
Nell'85.
A tre anni non potevamo immaginare che Klimt la amasse.
E comunque non ha fatto alcuna differenza.

Vorrei essere qui.
E tu?

cartolina ignota, anno suddetto.

riprovando a non cadere da solo nel vuoto per cominciare a diventare così com'é che avrei dovuto solo se avessi comunque davvero voluto tutte le cose che vedo così nuove che a volte nemmeno ci credo ed ho paura che il calore di un raggio di sole che ho sopra la testa

sciolga le ali di cera

o mi abbagli la vista

...

Dentro ai miei sogni ormai cosa c'é e cosa resta
soltanto i mostri che ho dentro alla testa
non era oro quello che brillava
non era eterno quello che restava
non era amore neanche quello che mi amava
eppure mi sembrava

la sola cosa sicura che avevo

ma mi sveglio lentamente non può piovere per sempre
nessuno ti dice mai niente
infatti a me nessuno mi ha detto mai niente
e qual'é veramente il problema
rimanere da soli o cambiare sistema

e se una cosa importante vale meno di zero

e una cazzata qualunque diventa un delirio

io spingo e vado avanti in questo giorno come tanti
E allora tiro due righe sul conto

e sono stanco di scappare da quello che ho intorno perchè ho bisogno di provare di nuovo da solo
a capire se cado

come se avessi comunque davvero vissuto muovo le ali di nuovo verso un posto nuovo diverso

Muovo le ali di nuovo - Tiromancino

Vorrei essere libero, libero come una rana

2010-02-28T22:00:00.000+08:00

"Vorrei essere libero, libero come un uomo.Vorrei essere libero come un uomo.

Come un uomo appena nato che ha di fronte solamente la natura e cammina dentro un bosco con la gioia di inseguire un’avventura,sempre libero e vitale, fa l’amore come fosse un animale,incosciente come un uomo compiaciuto della propria libertà.

La libertà non è star sopra un albero,non è neanche il volo di un moscone,la libertà non è uno spazio libero,libertà è partecipazione.

Vorrei essere libero, libero come un uomo.

Come un uomo che ha bisogno di spaziare con la propria fantasiae che trova questo spazio solamente nella sua democrazia,che ha il diritto di votare e che passa la sua vita a delegaree nel farsi comandare ha trovato la sua nuova libertà.

La libertà non è star sopra un albero,non è neanche avere un’opinione,la libertà non è uno spazio libero,libertà è partecipazione.

La libertà non è star sopra un albero,non è neanche il volo di un moscone,la libertà non è uno spazio libero,libertà è partecipazione.

Vorrei essere libero, libero come un uomo.Come l’uomo più evoluto che si innalza con la propria intelligenzae che sfida la natura con la forza incontrastata della scienza,con addosso l’entusiasmo di spaziare senza limiti nel cosmoe

convinto che la forza del pensiero sia la sola libertà.

La libertà non è star sopra un albero,
non è neanche un gesto o un’invenzione,
la libertà non è uno spazio libero,libertà è partecipazione.

La libertà non è star sopra un albero,non è neanche il volo di un moscone,la libertà non è uno spazio libero,libertà è partecipazione."

La Libertà_Gaber
Da "Dialogo tra un impegnato e un non so"

Questa ascoltavo da piccola.
Dopo la guerra di piero: coriandoli beffardi precursori del sentire futuro.

Adesso, con lavoro, disegno, casa,
sento che il mio fiocco anarchico al collo è solo un collare,
e il padrone è costantemente impegnato in qualcos'altro,
in un non so.

E adesso non so come fare,
a uscire dalla mia stanza camminando sui cocci a piedi scalzi,
coi calzini che si tagliano prima della mia pelle
e subitaneamente conoscono il caldo del porpora.

Il filo spinato sotto cui strisciare.
tragitto di paramenti liturgici.
il velluto nero viola
bagnato di metà quaresia sulle spalle
che ti ricaorda quanto la gravità possa essere nemica.

Non partecipo di nulla.
Sono un soldato,
un numero.
Che non so nemmeno riconoscere come mio.

Pulirsi le orecchie con un uncinetto,
e non cedere alla tentazione di lesionarsi coscientemente l'udito
che mi proietta i tuoi vizi
il tuo rumore di materasso,
di meglia pulita.
Non riconosco il mio sentire
il mio cerume, sento solo una testa
a cui stare attenta.

La tua bandiera
è stesa lì,
oltre il velluto,
davanti al tabernacolo,
verso il quale barcollo.

(Taglia M
disegno viola.)

Dal quale esce vapore,
dai fianchi lessi che danno la forma all'abside.

Mi sdraio dove sono.
Non ricompongo nemmeno le gambe.

Ritornerò girino.
Solo con la cartapesta sulle gambe,
quell'acqua putrida che infanga,
senza lasciare spazio nemmeno alle sabbie mobili.

Se ti siedi sul mantello
e non badi al mio stato umano
mi fai un favore

no richiesto.

28 febbraio rigà!!

2010-02-22T03:03:00.000+08:00

Questo si chiama
"HP-Altrove"

dai ragazzi,
sarà esposto per
HAITI.
Il ricavato andrà -sicuramente-
in buone mani.
@Tiempo di Mozzo domenica 28 febbraio alle 18.30

Accorrete numerosi.
Bere,
mangiare
e una lotteria.

Dite e fate quello che vi pare:

io vi ho avvisato
:)

BrilloBoxes

2010-02-12T22:55:00.000+08:00

Partirò dalla mia vita di sapone,

da quello che ho in bocca.

La camicia è meglio troppo stretta,

(da pazza mi sento ostinatamente in osmosi).

Troppo larga lascia soli,

e senza ricambio,

segretamente unici

col proprio respiro prigioniero,

rivolto solo alla pelle.

Si liquefa il ricordo,

passato dalla vita alla cartolina,

da cui si cancellano ologrammi di piante in vaso e aroma di caffè appeso ai lobi della sveglia,

dei nomi da scegliere.

Il disastro dell'abbraccio eterorivolto.

Molti cadono. Sono crollati tempo fa.

Mi rialzo ora e non faccio mistero della sorpresa mancata.

Non fascino è la parola chiave.

Recupero la prospettiva, mai lasciata grazie al periscopio.

Solo virgole di sale

sulle guance.

Tutte le forme che ho preso mentre eri solo pelle

me le hai tenacemente inflitte plasmandomisul tuo corpo,

un maglio,

sul tungsteno.

Aver mangiato ed essere stata vinta dall'evidenza

e che la vita se non erode l'utopia

sfigura l'integrità

sbriciolarsi, senza nessuna novità.

Saprò consolarmi, di universi e di cerchi,di nuovi movimenti,

di inizi non proprio nuovi

se ci saranno

quando il fumo avrà chiuso le feritoie

per riaprirle su un paesaggio-ora- fosforescente.

Le prime entità da vedere post ustione immediata sono solo pennarelli ottici.

Mi sbrigo a finirci contro le munizioni.

Nella confusione sparo per davvero alle lucertole sui muretti.

E' il dopoguerra di una battaglia a cui la consapevolezza ha partecipato in differita,

era imbavagliata sugli occhi.

Era caduta in un pozzo così probabile,

così utile

che è quasi l'imbarazzo ad avere la meglio sull'onore dolente.

E' l'ora delle maschere che si sgretolano,

della verità attuale che galleggia accarezzando da dentro la pancia dell'acqua.

Un naso prominente dentro la pelle di un palloncino a cui non serve appoggiarsi

per deformarlo di bagnato.

Ma non vedi,

per quanto mi profonda in visioni,

nemmeno da lontano l'antico habitus,

lucy,

nemmeno per sbaglio ascolti i Beatles.

Rivedrò l'alfabeto, le mie spiegazioni cirilliche,tra poco.

Non prendere farfalle e farle pesare come trote.

Non è acqua dolce questa.

Restando ferma perdo un'intera gamma cromatica.

Comprami

2010-01-19T15:50:00.000+08:00

Colorarsi da sè è un dovere vitale,
un piacere unito
ma sei lontano,
non è facile
e l'unica cosa che so fare è aprire altre scatole di pastelli,
altri tubetti di tempera,
ben consapevole della diversità
di provenienza fra loro e te.

Per osmosi vado avanti con l'album di tele
e mi pendono le dita gocciolanti.
Tuttavia non sono Pollock,
e sono troppo assorbita dalle scatole da riempire.
Restano vuote
dato che non sono cosciente del colore del mio passato,
del suo pattern, di come potrei confezionarlo.
So che ha un'identità, degli anni di restyling e di origine,
ma sono daltonica rispetto alla differenza fra lana e tarme,
e non volendo scartare aspetto,
toccando i gomitoli e strappando solo quello che si muove.

Lavo maglie,
mutande,
ma certe schifezze mi ostino a toglierle come una bambina,
che imita la mamma e spazzola la bavaglia con la spazzola delle bambole
o quella del lucido da scarpe.
E la macchia resta,
e se ne aggiungono altre,
di cui mi rendo consapevole,
che mi colano dalla pelle,
dalle fenditure,
che non mi interessavano più.

Penso che tu sia disegno,
e ti comporti da tale,
vai via, a forza di lavare,
mentre le macchie restano.

Ho i prodotti ma non li so usare.
A volte ho fatto un buco
per no vedere al macchia, senza contare che non volevo nessun ecografia
nè tantomeno interventi a cuore aperto.

Riprendo in mano la matita vera,
anzi il pennello.

Se vuoi puoi restare,
ma non credo diventerai setole,
per quello esistono le martore.

And you see me,

2009-12-04T05:41:00.000+08:00

"tanto ha il pacchetto pieno,
mica se ne accorge..."

oh, domani, ore 18 e 30
via fusto radici 3
Holiday Inn,
Biggì,
piscina ricchi premi e cotillon:io sono quella con le calze di marylin-coca cola

comunque il buffet è meglio!!

no dai ragazzi,
accorrete eh!!

ps(non dite che una è la cianciulli....)

;)

tchuss

G

2009-11-25T17:29:00.000+08:00

Dentro una pancia di una balena è cresciuta una bambina con le orecchie da cavallo e le antenne da giraffa. Conosce solo il buio, il morbido e l'acqua. e' cieca come un'uomo senza occhiali, senza corrimano delle scale di casa.
Non è piccola ma sta raggomitolata.Le sue gambe formano una G dando ginocchiate al naso.
Sente solo la musica dalle cannette alle orecchie, bianche, lunghe, flessibili.
I vestiti sono la sua cartapesta.
Le sue mani non hanno mai creato nulla.
Il velo intonso sui suoi bulbi le ha conservato i lsuo mondo in placenta.

La tengo d'occhio da anni.
Sono molto invidiosa della sua coda, della sua onniscente ignoranza.
Dei suoi piedi atrofizzati in un paese soffice, madido
senza prospettive, solo con la gravità.

Pochi mesi fa ho comprato un fucile,
da un amico.
L' ho tastato per bene,
prima ancora l'ho osservato a lungo...
appeso ammiccante dietro all'amico e al bancone.
Da dentro la mia camicia di flanella con la coda dell'occhio ammiccavo.

Poi gli ho raccontato se poteva perforare le ossa di una balena.
Lui mi ha detto che certo!
Anzi,
era perfino esagerato. Dopodichè mi ha dato alcune raccomandazioni sul rinculo
e sulla cura che avrei dovuto tenere nel lucidarlo.

Ho dormito con gli occhi aperti
su una coperta verde
per 4 giorni,
contando dal momento in cui ho smesso di parlare con il mio amico.

Ho preso la barca.
C'era un sacco di nebbia.
L'acqua era piatta. Si sentiva respirare la balena da lontano.

Le sono arrivato vicino, facendo le pale con le mani nell'acqua.

Ha fatto la scontrosa ma stava quieta.

Sapeva che avevo un fucile.

Sapeva di intorpidimento,
di troppa stanchezza per avere paura,
anche di me.

Dal mirino scorgevo la bambina,
era appena sveglia.

Ho detto bùm.

Da lì mi ricordo solo una distesa rossa,
il freddo
e l'ovatta nelle orecchie.

"che palle le mostre a palazzo reale"-elogio dell'assurdo

2009-11-18T03:58:00.000+08:00

photo coourtesy of Roberto Salvaneschi

Domenica sera ho ascoltato degli occhiali parlare immobili e indemoniati su una testa rotante e indefessa dell'assurdità della vita, del suo palesarsi pratico sulla distesa infinita della pianura padana.
La follia.
Che argomento affascinante.
E crudele.
Soprattutto senza contegno, senza regole.
Apparentemente senza fine.

A me la follia ha fatto male.
Ha tolto molte parole, me ne sono fatta privare
rivestendo il ruolo di involontaria
assistente di fumatore ignavo e passivo.
Anche sessualmente,
nei confronti della gioia.

costantemente in pseudoapnea.

E adesso se chiudo gli occhi gli unici pesci che vedo fluttuare sono di carta,
di poesie che non posso aprire.

Non posso più,
per chissà quale logica,
un aneurisma gelato,
un senso
che non rispetto se non quando metto un pilota automatico talmente la ratio non appartiene più ai frammenti di novembre che non se ne leva.

Stamane osservavo la brina sospesa.
Sospesa in un limbo, stretto attorno all'albero di natale finto,
emblema perfettamente prevedibile nel suo disordine di accadimenti,
come le pieghe della carta di caramelle che stazionano precarie sul fondo della borsa dell'anno scorso.

A me ora ispira solo crudezza questa casualità,
interiora nel cellophane da 4 e 90 al kilo.
Probabilmente di un colore diverso dal neomorto che garantisce una sorta di commestibilità.

Dopo fatiche e sbrodolamenti di pertugi anali
la sorprendenza altalenantemente felice dell'esistenza annoia.
Forse sono solo presuntuosa nel credere di potermi permettere
di sonnecchiare conoscendo la sinusoide dell'umore degli eventi.

La miopia non mi ha salvato.

L mia pelle ci vede benissimo
e piange violenta come un neonato.

Un criceto, con la coda di uno scarafaggio
e il pensiero di una formica.
Mi agito solo per scadare il letto.

Ti sei lavato le mani?

2009-11-05T00:30:00.000+08:00

Allora,
qesta è la dottoressa Cianciulli, aka la Saponificatrice di Correggio,
celeberrima serial killer nostrana,
efferata produttrice di sapone grazie ai generosi corpi delle sue vittime.

Questa è in negativo...

se volete vederla in positivo
date un occhiata a quello che fanno qui.

A buon rendere!

http://www.sabbatica.org/gorgonmagazine/pagine/alpha_indice.html

---octopussy foggy---p_arty. one

2009-10-22T18:59:00.000+08:00

In questo umido e violaceo venerdì,
annuncio
Urbi, SUBurbi et Orbi
che il mio disegno
"Nothing's impossible"
parte di CARNE_ADE

è stato selezionato tra le 50 opere di pittura del Celeste Prize International

Buy the catalogue!
Mantenete aggiornata la vostra libreria!

I ciccioni lottanti sono destinati a dominare il mondo!!!

Il letargo del senno

2009-10-07T22:24:00.001+08:00

Perchè mi hai svegliato a fine settembre, eh?

Me lo dici perchè?

Perchè non ci sono cavoli nè santi da imprecare,

perchè la fantasia non riesce a comprendere nemmeno un decimo delle bestemmie che si meriterebbero certi nuvoloni sul capo?

E' insopportabile quest'aria.

Non la fende nemmeno la musica.

Avrei bisogno di svariate ore al giorno

per liberarmi

da quello che mi pesa,

costantemente addosso.

Sono risposte che non so ignorare.

Come l'aiuto che è sempre più difficile

da chiedere.

Unitamente alla sua negazione.

Mi sento come non avessi più denti da stringere.

Nè unghie da crescere,

se non per spalmarci uno smalto di un colore dozzinale e stupido.

Ho sempre avuto paura nella vita quando mi sono mancate

ironia

e tolleranza.

E' la situazione anticamera di un sogno verso mattina.

Che non risparmia nessuna zona protetta.

Da madre vorrei proteggere il mio pargolo,

che sembra non respirare per fatica nel sostenere il mio sguardo vacuo,

dal terrore insignificante.

Hai fatto il possibile anche oggi per prepararlo a domani?

Hai sparso il veleno per le formiche che gli camminerebbero volentieri costantemente addosso?

Sei stata sufficientemente brava nel nasconderti

le mani che vorresti?

Il sole e il vento che dimentichi continuamente esistano?

Hai rimandato ad hoc quello che ti garantisce Damocle?

E' troppa un'ora.

Lunga giorni.

E' troppa una torta intera per una persona sola.

Non mi ricordo più chi diceva che certi segreti vanno confidati

perchè un cuore solo non li può contenere.

Io credo la morte sia uno di questi.

Il fumo del giovedì pazzo

2009-10-01T06:13:00.000+08:00

Niente.

Mi stropiccio ma non serve,

mi scotto solo di più senza svegliarmi.

Mi hanno lasciato la ribalta,

dopo un bel repulisti di candeggina.

E sono sola in mutande,

con la sinusite e una maglia troppo grande.

E troppi fili...

troppe traparenze.

Per giunta in testa ho la parrucca dei miei capelli di qualche anno fa.

solo sbiaditi nei pigmenti e nella forma.

Vorrei ci fosse solo lei.

Sono afona,

di naso e di corpo.

E' pungente quella che dovrebbe essere una puzza,

di disinfettante,

di ospedale.

Le recite dei matti.

Nè di varechina

nè di letti poco puliti.

ma non ne riconosco l'odore.

Urlo a

nessuno,

come un ciclope fatalmente credulone,

muta

sento solo qualche colpo di scopa,

lontano.

Le pulizie.

Fa freddo da oggi.

Non le pare signora?

Ma ovviamente non mi sente.

Però risponde:

faticando lo si sente meno

si dice.

E funziona.

Fino al traguardo,

raggiunto stancamente,

il giorno prima della maratona,

il cui solo pensiero non vale più di niente.

Non so se sia vendetta,

non so se sfinimento.

Mi tremano le ginocchia.

Per niente.

In fondo sono già stata Cassandra,

Medea,

Giulietta

e Desdemona.

Mi adroato pubblico vuoto,

abbiate pazienza poltrone,

non riesco a parlare,

nè a recitare.

Raccolgo tutte le ciocche che inizio a perdere copiose.

E torno a un sogno.

Dal fumo,

da dentro.

L'appuntamento" in una stanza

2009-09-30T00:06:00.000+08:00

Eccoci.

Mozzo,

Holiday Inn

dall'uno al tre ottobre,

esposizione e mostra

di dieci coppie di mani bergamasche.

Sior e siori, vi attendiamo numerosi.

See the link .

a presto amanti del lusso;)

Vi presento il mio "Appuntamento"
e il mio " Smoke" che "gets in yur eyes" (intestazione blog).

Poi per allietare la notte un noto naso
a solleticare la ninna

whatever happened

2009-09-14T21:55:00.000+08:00

La testa non è più piena da non far respirare.

D'altra parte quello che ho appena fatto mi ha fatto stare meglio.Ma senza iene.

Lo aspettavo da tanto.

L'ho immaginato tante volte.

Sotto la tettoia dei miei nonni.Con la luna che fa

ombra, e solo il gatto che sa.Ma non gli interessa sapere.

Fa un giro e trova più interessante la notte di noi due.

L'ho baciato io

questo misto di pelle e

ricordi

e profumo buonissimo.

Mi illudo che per un attimo niente sia d'avanzo.

E' vero.

Ti amo davvero, ti amo lo giuro.

Ma chi lo sa poi.

E ti guardo senza sospetto.

E ci consoliamo,e ci aiutiamo a vicenda.

E' bello stare qui.A parlare piano.

E tu hai il foulard di mia nonna sulle spalle.

E io crollo,come una torta a tanti piani.

Perchè tu conosci la mia immaginazione.I miei peli.Le mie viste.

Anche quelle dalle prospettive cieche.

Non mi devo spiegare.

Guardo i tuoi occhi e i loro abissi.Stupendi.Freddi a volte.Capaci di fiammate. Ti avrei baciato per ore rimbalzando fra talloni e alluci sulla cornice di carne esteta della tua aria.

Invece ho dormito di onice calda. E il mattino vuoto, con le briciole del giorno prima mi ha lasciato perplessa:senza nemmeno il tempo per bere il tè.caldo.

Un cassetto della scrivani fatta di faggio di me stessa è stato aperto.E ora conosco lo spazio.L'ho imparato mangiando la carta colorata e unta di diperazionevolendo unicamente stare solae sapere che era evocativo di un sadismo privo di fascino.

Senza stima. Tiranno di tempo e fatica.

Ma tutto questo Alice non lo sa.Ignora che io conosco lo stregatto che spesso mi ospita sui suoi rami,sulla sua coperta a righe.

Ma soprattutto,dove cazzo sei adesso.Voglio alzarmi con te.

Confusa come sono.

Amata, impossibile per quello che ho in mente,ma soprattutto per quello che ho in mano.

foto courtesy of

Torpore

crash test_ iconoclastik prospektive

2009-09-09T07:24:00.000+08:00

Spero che gli odori non esistano più
Talmente detesto i denti dell’olfatto che mi mordono i peli del naso.

Non mi importa dove,
basta che questo sia il posto in cui non esistono
dato che la mia casa è qui.

I cassetti si sono dimessi da autostrade delle impronte
E dove sei adesso non hai più mani per niente.

Hai perso la forma,
il colore.
Mi resta solo la memoria detestata di un alone.
Una nube di aria di neve marcescente di sale,
una fonte di stagno.

Cammino e cancello i nomi,
le finestre, le posizioni dei baffi del fioraio.
Poto i vasi, ci metto piramidi di sabbia al posto delle foglie,
dei sottobicchieri dell’autunno.

Dreno la vista dalle nubi,
colo il grigio, risparmi sulla luce dei sorrisi.
Proteggo la gioia dalle uscite incoraggianti e inaspettate.

Arrivo davanti al portone a memoria,
nonostante la cecità emotiva. Mi spoglio quanto basta per liberare le mani e mostrarne i legami
al resto. Impugno tutta la forza che posso e respiro.
Inspiro con violenza e rilascio con esasperante flemma:
incendio tutta l’aria attorno a me.
La porta, le nappe delle tende, il manico del tagliacarte accanto al telefono.
La maniglia della porta e le lettere mai imbustate.
Scavo un cerchio di fuoco.
Mi siedo a terra e leggo.

Finalmente una storia eccellentemente entusiasmante.
Reale forse.

La appoggio e non la apro.
“Voglio essere un pesce con le ali” mi dice l’ultimo geranio superstite dopo il mio ritorno a casa fiammante e al contempo devastantemente rispettoso del silenzio.
“Anch’io penso”
E trovo il coraggio di rispondergli:gli offro da bere intanto e attendo l’incantesimo.

Detto questo chiudo gli occhi dopo essermi seduta
In un posto dentro casa nuovo,
uno spazio libero.
Più in alto di te.
Almeno…dal pavimento.

_tinulla-hannibal-smith in Berlin: "Adoro i piani ben riusciti"

2009-08-15T16:01:00.000+08:00

X-LAB

Modern Graphics

photographss cpurtesy of dott.ssa Serena Nicoli

Qualche giorno fa...

"Gooodmorning Berlin!
La tempeatura è sui 17 Celsius qua in Kreutzberg
e sono lieta di informarvi che Miss _tinulla col suo Aperitif

è in vendita presso:

la migliore fumetteria di Berlino,
Modern Graphics,
Oranienstraße 22,
Kreutzberg obv;

nonchè all' X - Lab della Dott.ssa Paola Verde,

Skalitzer Str. 67,

10997 Berlin.

Inutile dire che la sottoscritta è very felice dell'accaduta adozione.

Detto ciò consiglio vivamente- e ormai con la massima certezza di godersela da soli la città.
Nel senso di senza guida e senza meta.
Seguendo il leggendario istinto femminil (etilico) io e la mia fedelissima abbiamo scovato
bar, case, esposizioni, negozi di scarpe, modernariato, gallerie, rigattieri, stivali di qualsiasi materiale e foggia, radio, house project, kebabbari custodi di giacche e segreti, il tutto attraversando la metropoli ex muro con la massima calma, a cavallo della filosofia più ancestrale- e napoletana- dell'uomo: perchè sbattersi a coltivare? raccolgo!
E che meloni oserei dire!

In ogni caso in tutto questo bendiddio di godimento il momento topico di annunciatissima depressione c'è stato, e con quale virulenza.

Palazzo della Repubblica.

Palast der Republik.

La risposta pubblica e in scala reale al Fujiama

di hotel.

Raso al suolo.

Il trionfo del decostruttivismo.

Una lebbra lenta che ha lasciato spazio solo al verde.
Un bel praticello con tanti cari ecologisti e mammine coi pargoli se la spassano sull'erbetta all'ombra della torre tv più bella del mondo. Ignorare il passato del manto erboso dove deretani gitaroli si posano. Scusate ma in preda ad un attacco islamico blasfemico e
nostalgico sono stata male.
Mi sono messa a pregare in ginocchio.Per me era come la mecca per un musulmano, il baluardo del decadentismo DDR.

Cioè, no
ma no e basta. Non era da fare.
Ci sono arrivata davanti come se a un concerto durante l'ultimo pezzo fossi andata urgentemente a salutare le toilets, torno e..la gente brulica via dal formicaio di sudore.

Per riavermi da tutto questo ovviamente lucky strike&cygarettes&beer perchè le suddette permettono di necessitare frequent(issi)mamente dei bagni che, come già prima celebravo,

costringono alle proverbiali soste forzate che aprono , oltre a prospettive inaspettate, anche e soprattutto nuovi rotoli di poesia cartacea e numeri di telefono, richiesti o meno .

Per finire
un ultimo racall polemico,
unico ,
grande a tutti:
go-de-te-vi-ber-li-no
così
com'è.
no ristorantini da gino,
no showroom gucci et similia,
american apparel mood NONOOOOO.
no "ma lì non ci andare è troppo turistico fa cagare tanto ti annoi"
NO,
cazzo.
NO per forza solo zone schopping,
oppure per i prodi super fashionindie only kreutzberg

le sue strade fighissime ancora illibate da parecchio dell'indegno volgo col suo ciarpame,
oppure gli italiani che si fingono stranieri (pessimi, e bestemmiate pure in siciliano perdio!abbiate coraggio di voi e dei vostri cromosomi!).

Please, reset yourself,

nein fighète el ccentro, il mondo non vi ruota attorno e non frega un cazzo a nessuno se siete la fotocopia di una facciata di PIG: vi avranno visto da qualche parte...?in edicola credo.

let's get lost!!
in the city!

a presto

enjoy

Roses Bar
Oranienstraße 187, Kreuzberg

030 6156570‎

Cassiopeia

Central-Kino
Rosenthaler Straße 39

Foto shops
Brunnenstr. 11
1.Stock
10119

Udo: 0173 617 46 68
Mike: 0172 900 88 52
Jens: 0163 269 16 44

some pilLOLe

Carnazza Celestiale

2009-08-10T22:01:00.000+08:00

Miei cari,
oltre a ringraziarvi per l'interesse e l'affluenza nei confronti delle carni pastose e violente dei miei lottatori di Carne_ade
oltre ad augurarvi un ottimo X agosto,
prima di partire per Berlino vi lascio un post it
che mi riguarda
sul frigo pieno di birre
e anguria.
Più o meno recita così:

dear friends, you can enjoy my work and vote me @
http://www.celesteprize.com/artwork/ido:34873/

thanx _tinullarianna

celesteprize.com/ariannatinullamilesi
premioceleste.it/ariannatinullamilesi

nothing's impossible

eccofatto, poi ci terrei a segnalare talsignori:

http://www.otolab.net/
http://vimeo.com/5572660

che non ci dispiacciono affatto

enjoy!!
seee youuuu afterr
all tomorrow's berlin parties

CARNE_ADE_tinulla@Polaresco

2009-07-23T19:36:00.000+08:00

This is Wrong,

una preview

Eccoci, fervono i preparativi.

Bipersonale (con la deliziosa Linda Carrara che mi affiancherà con un'installazione, Esilio)

presso lo spazio

Polaresco di Bergamo.

Appuntamento ore 19.00

del 28 luglio.

Till late in august.

Performance musicale per l'opening NoYa.

Per l'occasione in catalogo

un testo di Alberto Ponticelli

A parte un intervento di Discordant ,

vitale nello sviluppo del progetto.

Di seguito

la parte scritta.

Mia

"CARNE_ADE

Lente le ombre e gli odori consapevoli si muovono nel quadrato al centro dello spettacolo, nel fermento dell'attesa. Due corpi concentrati sull’enfasi empatica nell’estasi dell'odore di carne.

Un piede,
le mani al fianco,
affondano a terra.

Un tempo di pieghe di pelle che accoglie e carica i gesti e gli sguardi densi
Avvolge tutti.
I capelli di cera restano tesi prima del contatto.

Silenzio.
Religioso quello del rito.

Minime tensioni
massime nell’imminente risonanza di forza e scontro.

Attimi eterni prima del big ben degli attriti.

L'universo attende rispettoso dall'intorno.

Poi caviglie oberate
piedi
cosce
orecchie gravitanti attorno a globi di apparente staticità si scagliano in faide
leggiadre nel loro incedere inizialmente anchilosato. Le parabole spiazzanti dei voli di polpacci
dei gesti calibrati sull’avversario conosciuto studiato dalle ossa in fuori.
La cerimonia di un mondo lontano dall’iperuranio.
Reale, di carne
obbediente a gravità e volontà di potenza.
L'imponenza degna solo del concernente alla terra.
Al peso dell'esistenza magistralmente gestito.

Ti conosco corpo
Tu, di fronte allo specchio vivo che vedo.
Conosco i tuoi lividi interiori
le tue debolezze
i tuoi dervisci nervosi che si stemperano in
sinapsi di sangue.
Fili che lasciano illibato questo cono di spazio dall’ignoranza
Dalla brama di riempirsi di avere senza metabolizzare, che si priva della potenza per raggiungerne fallacemente l’apice.

Lo spazio di scena delimitato dalla luce cruda non sempre contiene tutto ciò che accade. Il buio si illumina di scintille scaturite dalla lotta che roteando spezza e armonizza.

Ritardi carnefici delle ossa che alla zavorra della vita possono solo obbedire come esempi irrorati di ossigeno.
L’impatto è caldo, urla, graffia, spinge le articolazioni e le interiora e frammenta il respiro.
Scompostamente a terra.

Ti sospendo, dal giudizio.
Ti perdono. Mi hai battuto. Mostrato una nuova prospettiva, dal basso.
Insegnato come cadere al tappeto come se di carne non ne avessi, e possedessi solo l’inferno di una falsa ragione meccanica incapace di argomentare gli organi e di avere orgasmi. Le arterie razziste non lo permettevano.
Ho imparato a perdere, sono pronta a respirare, senza la coltre di estraneità da me stessa.
Pronta a combattere un’altra volta. Immersa dal silenzio della folla che proiettavo dentro, per riempire al pelle vuota.
Ti lascio continuare a camminare verso un altro incontro specchio, quando ti sarai rialzato da terra."

Il resto lo troverete nel catalogo e/o @the Polaresco

Enjoy

http://www.ecodibergamo.it/stories/Cultura%20e%20Spettacoli/82749_linda_carrara_e_arianna_milesi_in_mostra_al_polaresco/

Lui no

2009-07-14T15:12:00.000+08:00

Dorme sul fianco.
Una virgola di carne e respiro.
Ora.

Il sorriso nella penombra della luce
che crivella dolcemente il soffitto.
Ti sei addormentato così.

Ieri.

Io già sognavo,
e sognavo questo.

Già.

Proprio questo.

Non ci sono numeri,
nè prima o dopo.
Solo ora.

E quello che dico e penso
mi fa una tale meravigliosa paura
che sembra quasi finta.

Tu no.

Mi sento gli occhi più grandi di diverse taglie,
ma sempre dello stesso colore.
Magari leggermente tendenti al verde toh.

Ma è solo per farci stare la macchina fotografica.

Mi inventerò un carattere nuovo
per scriverti.

Donami una vacanza di pietra
senza memoria concreta
che ancora mi sento le dita
fondersi nella tua fica
mentre ti rubo energia
poi tu ti rubi la mia
donami una vacanza di pietra
senza memoria concreta
senza tragedie o rumore
che niente si possa svegliare

OST Simbiosi_ Afterhours

UN BICCHIERE DI LATTE CALDO

2009-07-06T05:46:00.000+08:00

http://www.youtube.com/watch?v=wx8EF_aZxD0

In realtà ci tenevo a sottolineare che il 17 luglio, presso lo spazio X Lab - Corrosive Art Farm (Paola Verde &C.) a Berlino ci sarà l'inaugurazione dello spazio e di una collettiva a cui parteciperà Discordant, l'artista

http://www.xlaboratory.org/

che volendomi bene mi ha affidato la sua bio

http://www.mokaweb.it/index.php?option=com_content&view=article&id=444:emanuele-sturlese&catid=40:moka-magazine&Itemid=34

http://www.youtube.com/watch?v=RsS-yV-_d-8 e questa, scusate ma ci sta.:)

BéZIER_@_galleria_moroni_serioquattro

2009-06-19T18:11:00.000+08:00

BéZIER

Cammino lungo.Segno, è questo il tatuaggio che ho da sempre e che fortuntamente non ho mai avuto tempo né mezzi per fare, avrei completato un copia incolla.

Lungo una linea prussia, che sinuosa si muove nell' aria, ai bordi e dentro la città della mia vita non sghimbescia.Un' assonometria narrativa prigioniera dell’estetica e non ricercatrice,
incapace di essere prospettivaper natura e una scelta, poco recondita e subdola.
Questa linea non è ancora calcificata e solo ora, bianca sulla pelle,
su un asfalto che la evidenzia di blumi vedo nera,
definita in tutte le sfumature.
Calpesto bottiglie, lattine, immondizia e scontrini.
Altri segmenti, spezzati, onde quadre di auto che passano,interrompono. Complice del frullatore di percorsi attraverso la strada
Come un pennello i miei piedi punta di piume strisciano le zebre.
Sopra di me le carreggiate.
Solo adesso, capisco di non avere avuto altre epifanie.
La diagnosi è: aborti spontanei e quasi sempre ben accetti.Il segreto era solo l' attesa della condensa.
La capacità di aspettare che tutti i punti confluissero, si accordassero con l'entropia,cavalli non sellati del palio.

Non ho aspettato di sapere cavalcare a pelo,tutta presa dall'ansia di comunicare concetti che nemmeno io afferravo nell' interezza di una criniera perchè tendevo sempre all'infinito anche se rimanevo sotto la neve finta di una bolla sul mio calesse nel maneggio circolare. Senza inizio, senza fine, in una calotta di plexigals,condomina di sfere di poliestere.

Poi credo che una bambina attirata dai souvenir abbia agitato tutto lo stabile trasparente.
O forse la palazzina è solo caduta da qualche tasca e un maremoto violento e piccolo come una biglia ha messo nel frullatore le tegole del tetto, riducendo tutto il microcosmo in macerie.Un cataclisma silenzioso e profondo. La curiosità di vedere quante superfici avrei potuto imprimere con delle graffette di desideri realizzati che legassero, senza organizzare ma che mi rendessero un poco meno ansiosa e felice.
Un po' almeno.Ma mai abbastanza. E arrivare allo zen necessario per dedicarmi solo alla pressione per le setole, il loro fruscio che di getto avvolge la carta e i muri e dice.

Un po'.

Di me

Se chiudo gli occhi e mi siedo su tutti i piccoli cocci della mia vecchia boccia
sento del latte lungo le gambe, nè veloce nè lento tuttavia incontrollabile. Che non ha più nessuna intenzione di ricordare da dove viene. Vuole solo scorrere, uscire, percorrere, ben conscio di non essere vergine.
E' lui a ricordarmi che non so più che faccia hai.
Che ora che cammino sola sei diventato un effige cubista ma senza spigoli.

Le intersezioni si sovrappongono, il compasso descrive dei nasi che lambiscono delle orecchie ma non ne conosco bene i segmenti di cromosoma. Dei lobi bagnati ancheggiano lievi su delle pieghe del collo che riconosco ma che non hanno nomese non più sigle.
E forse un cruciverba di questo potrebbe essere l'enigmista per compilare la mia carta d'identità. Un documento che affiderei alle onde dentro ad una bottiglia, l'anagrafe accidentale che mi ha notato inciampandoci a vicenda.
E spererei all'istante nel tradimento del tappo, nel rimescolarsi delle lettere, per fondersi in qualcosa di nuovo, sempre fresco e turgido. Anche inquinante,ma solo in parte.

Su questa onda i pensieri si affastellano, sono punti di una parabola che finge di non conoscere i propri fuochi,perchè crede che voi perimetri le manchiate ma teme la ciclicità fedele di una sinusoide.
Sono dei gemelli, apogei e ipogei che non hanno mai i palmi delle mani coincidenti quando si giungono e allora vagano, per non diventare speculari.
Iniziano dalle punte e si diramano come radici.
Diventano una pianta acquatica, una medusa di legno che s'inventa un alfabeto.
Non è dolce per un cazzo naufragare,
nè in questo mare nè nell'oceano,
ma ne ho bisogno,
e non occorrono paragoni per afferarlo.

Evviva la Superga

2009-06-11T19:32:00.001+08:00

Un doveroso Grazie.
Dopo il MIAMI.
Nella più tradizionale tradizione cultu_ale.
A tutti quelli che hanno accarezzato i denti di pesce e
se li sono messi in tasca, tra le mani o spillati sul petto.
(E che si sono comprati il mio nuovo Aperitif: a fake perfect life
drawn by an imperfect blu ).
E soprattutto a quelli con cui abbiamo barattato cose,
attimi,
esperienze.
Luci, vino, vettovaglie, cocktailss e quant'altro.

E un pensiero va alla delegazione torinese presenza imprescindibile e fissa della nostra dentiera marina.

Tra l'altro,
giusto oggi apro rumore
e ci trovo un bell' articolone espanso dal titolo "Torino 2009", incentrato sulla regia città sabauda e sulla scena cantautoriale che gorgoglia sull' humus di San Salvario.
Con orgoglio mi sento parte interessata alla cosa,
date le mie frequenti scorribande in loco, o giù di lì.
Infatti è grazie a questa elegante città (e se lo dice anche mio nonno non oso modestie accessorie verso le mie opinioni) che ho trovato il luogo adatto per riposarmi dalla Lombardia e appurare la mia passione per il disegno murale.
Ciò a parte,
la cosa importante è che in una fase viziata da una pioggia battente
di accuse contro le città italiane, minate da una gigante nuvola di Fantozzi,
Torino sopravvive grazie a creatività e spessore,
perfino a detta dei Torinesi stessi: dall' indigeno di mirafiori al fighetto del quadrilatero.

Da ex inquilina di Milano, che per quasi tutti è morta (io la trovo solo un paese con la metropolitana bello e crudele, con sindaci D&G), confermo che l'ombelico del Piemonte merita, e soprattutto,
come ricorda la testata musicale di cui sopra, è una città dove ci sarà anche il grigio ma cazzo, la primavera te la becchi amplificata poi.
Tipo,
uscire a bere praticamente gratis,
trovare abbastanza lavoro,
casa a relativamente poco,
il mercato tutti i giorni,
i concerti,
il Po...
le persone con cui parlare,
e senza essere in ferie.

Sarà che a Torino ho un' amica eccezionale,
che c'è una session costante tra vari soggetti a me cari dalle provenienze più disparate,
che c'è Superga e mi sento libera.
Che le case sono lunghe e sgarrupate come me,
che ci vado sempre con i migliori sentimenti e ci dormo da dio.

Che ho una persona che mi porta in giro di notte parlando a peste e corna del Toro e che mi fa fare lo pseudo r'n'r acrobatico terrorizzando i vicini;
che sfotto i francesi ubriaca al tavolo che poi stanno con noi,
e che il freddo non mi da fastidio,
che io la amo 'sta signora distesa e incoronata dalle cime.

E ci tenevo a dirlo,
che c'è spazio,
anche qui.
Certo, anch'io le ferie le farò a Berlino, che è figa,
che la musica, l'arte ecc
Ma a me sto minestrone etnico gettata della Mole me gusta.

E se va bene a me,
buon gianduja a tutte le facce di merda che ne parlano male,
o troppo bene.

tinulla versione denti di pesce@MIAMI 2009

2009-06-05T08:26:00.000+08:00

(tab from "Aperitif", da domani potenzialmente presente nella vostra cameretta)

A tutti i naviganti,

domani inizia il miami,

consueto appuntamento milanese e non

con la musica e le più svariate amenità.

Tante belle cose insomma.

ci sarò,

ci saremo:

io e la mia inseparabile controparte teutonica.

cercateci,

aveteci.

Abbiamo spille al kilo,

FUMETTI (inediti),

INCISIONI,

STAMPE,

PESCI e DENTI

SOGNI e DISEGNI.

venite sioreesiòriii,

no perdetevi il fantasmagorico banchetto

lauto e colorato

delle signorine in tandem.

I denti di pesce

più vivi che mai.

ps:nel frattempo si sublima-.....

Altrimenti

2009-05-25T17:01:00.000+08:00

Cioè, mica si può fare così. Eh, non vale, no che non vale.Che mi guardi dall’altro lato del tavolo, con il francobollo in mano, che mi ammicchi, mentre parli con l’ennesimo avventore PT che si lamenta allo sportello dei tagli alle pensioni, mentre il mio walkman ha deciso di stringersi ai miei due lobi improvvisando un lentaccio.Mentre mi guardi.
Eh no, non può andare avanti che io cambio posto, ora e colore e tu ti muovi tra gli scaffali a quel modoe inciampiamo nei sacchetti canarino trasparente dell’ esselunga.Non si fa, non ti infili davanti a me in coda al pane quando hai un profumo più buono del suo.Con la giacca appoggiata sulla spalla indichi l’etto di affettato che vuoi e lo fai talmente bene che mentre sorridi perfino gli steli piliferi della tua barba ubbidiscono alla tua pelle. /No, non vale.Mosse assolutamente scorrette, proprio quando ero fiera di aver imparato abbastanza bene a mentire.Che ad imperare siano i nuovi dettami del decoroso distacco, perbacco! Invece tu pisci fuori dal vasino e mi centri,ogni volta.
Che se mi sfiori è perché siamo aderenti sul tram, che è stretto e non si può fare altrimenti.Fingendo di ignorarci, e cercando di obliterare pensando che quasi quasi altrimenti si potrebbe anche fare./
E soprattutto non piove. E non posso dare la colpa nemmeno al tempo, al governo ladro, nemmeno a Tom Waitsper la mia ebbrezza semi molesta. Neppure alle gambe della cameriera sporta al bancone, troppo tornite e sfacciate nella loro coscienza di sé, che distolgono ragazzi, cugini e cani dalle loro conversazioni. Discorsi da cervello volutamente in libera uscita, alla periferia dell’intelligenza. Non sono certo loro ad aver cosparso il mio microcosmo di specchi che appoggiano sulla pelle il freddo delle loro cornee vitree e scrutano col periscopio che ghigna sornione. Non è nessuno dei loro occhietti a penetrare ogni camicia a righe e a trovartici, in tutte le pieghe sopra i risvolti, corone dei gomiti calorosi in primavera. E pensare che sono stata attenta a non mangiare troppi baci perugina, cazzo. A non abusarne, a evitare di usare font da cioccolatino.
Beh, se è così ti stenderò su un letto di lattuga, ti libererò dalle lumache che forano il tuo epitelio superficialeE in mancanza di pomodori mi affetterò liberandomi dell’acqua in eccesso. Ci possiamo mischiare,un po’ d‘olio, d’aceto, sale, origano.E, uber alles, di pepe. Nero.
Anche se sei lontano, le pentole continuano a viziare la cucina nelle mie narici con un aroma delizioso, l’aria profumata fa sempre bene.

Olio su tela

2009-05-25T07:13:00.000+08:00

Belle come figlie senza dote che vogliono paartire

e studiare

e lasciare per sempre il proprio cuore

in queella terra fatta

di lacrime e sole

e risparmi e

sudore

e raccolti in trepidazione

Se nel destino qualcosa c'è di scritto è soltanto il

canovaccio

se su questa terra

qualcosa

c'è di definito è sicuramente il solco dell'aratro

Adoro da sempre questa canzone

e non la sopporto allo stesso tempo,

solo perchè

descrive la situazione di chi il culo se lo deve fare,

a partire dal piano terra,

da chi parte senza portafoglio

anche se ha arte e parte.

Ua storia vecchia come tanti

codici fiscali addizionati

ascolt

che è megl

Uber

2009-05-19T05:02:00.001+08:00

Lo spazio dei sogni

Alla faccia del lunedì

2009-05-18T19:01:00.000+08:00

Pesci e Bachelite

2009-05-11T02:07:00.000+08:00

Chiudo il rubinetto.
Ho le mani secche.
La pelle è arida e pesante, sono scaglie di tombino. Tra gli incavi delle dita, tra le macerie del cavolo che ho appena affettato. Per te e le tue sigarette che non arriveranno mai. Ma non fa piangere il cavolo, m’inventerò qualcos’altro.
I pesci di das sono quasi asciutti e il gatto li ignora, come si fa con i bocconcini madidi di umidità, lasciati in una piccola ciotola. Si è stufato di recitare la sua parte da animale e reclama la sua dignità umana, mi dà lezioni di quello che non faccio.

Prego.
Crauti,
Trofie al pesto e patate.

Bicchieri smeraldo,
freddi e lisci serpenti, verticali, nelle mani.
Oggi mezzi vuoti,
come spesso,
a quest’ora infinita che sono i pranzi con te.

E per fortuna che non c’è il sole oggi,
ingiallirebbe i lenzuoli a stendere: di un candore sterile testimone della verginità dell’uno nei confronti dell’altra.
Sei distante, sopra la montagna di ragù, su una montagna di spaghetti, sotto un mare d’aria. Un sugo senza occhi, di sicuro migliori dei miei.
Sei lontano più dei pesci nella vaschetta, palloncini di organi in sospensione in acqua. Senza peli, liberi dall’attrito che cerca di dissuadere le tue mani dal cercarmi.
La sera, vicino al cuscino
Che sa dell’assenza dei biscotti, del caldo del latte. Ma solo per poche ore.

“Passami il sale”,
ma passamelo vicino, sotto gli occhi, dentro i lembi della ferita.

Tra l’organza delle tende del baldacchino,
dei sogni dell’infanzia alla cipria
che mia nonna voleva per me.

Sei muto.
Due muti nell’acquario,
due mammiferi marini in aria distillata. Le tue sillabe restano appese ai fili colati dal soffitto nei piatti,
come le tende di bachelite, su distese polverose di mattonelle da casa del mare.
Mi proteggeranno dalle insidie della fertilizzazione dell’orchidea che cresce dal basso delle mie caviglie.
E’ un dolore, sempre più flebile, più diluito, che perde la sostanza …
Due andicappati vocali e tattili, seduti allo stesso tavolo.
Il nostro convivio si dava le arie di unica eccezione alla regola d’oro dell’imperfezione.
E invece una macchia è caduta dal ghigno della realtà ineluttabile, come una tegola, e l’ho vista come una bambina che guarda il sole precipitare.
L’ho sentita come merda di piccione.
Come se mi avessi dato una testata.

E invece non ti muovi,
meccanico,
una forchettata dopo l’altra.
Alzi il naso,
scrolli i baffi,

Sollevi le sopracciglia,
e prima di vederti riprendere il tuo monologo con la fondina
alzo occhi e sedia,
preambolo dei tacchi,
le cornee all’indietro,
e i miei capelli descrivono
la parabola che seguiranno le braccia,
che si levano dalla tovaglia,
che vanno alla bocca…
starnutisco.

"La pallottola che mi ucciderà non è ancora stata forgiata"

2009-05-06T05:44:00.000+08:00

Ei fu. Siccome immobile,

dato il mortal sospiro,
stette la spoglia immemore
orba di tanto spiro,
5 così percossa, attonita
la terra al nunzio sta,
muta pensando all'ultima

ora dell'uom fatale;
né sa quando una simile
10
orma di pie' mortale
la sua cruenta polvere
a calpestar verrà.
Lui folgorante in solio

vide il mio genio e tacque;
15
quando, con vece assidua,
cadde, risorse e giacque,
di mille voci al sònito
mista la sua non ha:
vergin di servo encomio

20
e di codardo oltraggio,
sorge or commosso al sùbito
sparir di tanto raggio;
e scioglie all'urna un cantico
che forse non morrà.
25
Dall'Alpi alle Piramidi,

dal Manzanarre al Reno,
di quel securo il fulmine
tenea dietro al baleno;
scoppiò da Scilla al Tanai,
30
dall'uno all'altro mar.
Fu vera gloria? Ai posteri

l'ardua sentenza: nui
chiniam la fronte al Massimo
Fattor, che volle in lui
35
del creator suo spirito
più vasta orma stampar.
La procellosa e trepida

gioia d'un gran disegno,
l'ansia d'un cor che indocile
40
serve, pensando al regno;
e il giunge, e tiene un premio
ch'era follia sperar;
tutto ei provò: la gloria

maggior dopo il periglio,
45
la fuga e la vittoria,
la reggia e il tristo esiglio;
due volte nella polvere,
due volte sull'altar.
Ei si nomò: due secoli,

50
l'un contro l'altro armato,
sommessi a lui si volsero,
come aspettando il fato;
ei fe' silenzio, ed arbitro
s'assise in mezzo a lor.
55
E sparve, e i dì nell'ozio

chiuse in sì breve sponda,
segno d'immensa invidia
e di pietà profonda,
d'inestinguibil odio
60
e d'indomato amor.
Come sul capo al naufrago

l'onda s'avvolve e pesa,
l'onda su cui del misero,
alta pur dianzi e tesa,
65
scorrea la vista a scernere
prode remote invan;
tal su quell'alma il cumulo

delle memorie scese.
Oh quante volte ai posteri
70
narrar se stesso imprese,
e sull'eterne pagine
cadde la stanca man!
Oh quante volte, al tacito

morir d'un giorno inerte,
75
chinati i rai fulminei,
le braccia al sen conserte,
stette, e dei dì che furono
l'assalse il sovvenir!
E ripensò le mobili

80
tende, e i percossi valli,
e il lampo de' manipoli,
e l'onda dei cavalli,
e il concitato imperio
e il celere ubbidir.
85
Ahi! forse a tanto strazio

cadde lo spirto anelo,
e disperò; ma valida
venne una man dal cielo,
e in più spirabil aere
90
pietosa il trasportò;
e l'avvïò, pei floridi

sentier della speranza,
ai campi eterni, al premio
che i desideri avanza,
95
dov'è silenzio e tenebre
la gloria che passò.
Bella Immortal! benefica

Fede ai trïonfi avvezza!
Scrivi ancor questo, allegrati;
100
ché più superba altezza
al disonor del Gòlgota
giammai non si chinò.
Tu dalle stanche ceneri

sperdi ogni ria parola:
105
il Dio che atterra e suscita,
che affanna e che consola,
sulla deserta coltrice
accanto a lui posò.

L'anarchia è il primo gradino del potere assoluto.
Napoleone
Le rivoluzioni sono paragonabili ai letami: i più ributtanti promuovono la crescita dei più bei vegetali.
Napoleone
L'immaginazione governa il mondo.
Napoleone

riconoscersi e uscire

2009-05-04T17:29:00.000+08:00

Ecco che cavolo voleva dire!

La notte ha fatto il resto...

hai detto sandro???

2009-05-04T06:09:00.000+08:00

I pettini tornano a galla grazie ai nodi

2009-04-30T22:38:00.000+08:00

Mi sono illusa,
e non ci sono parole per dire quanto,
che la felicità mi riguardasse nella sua forma plurale;
che le parole mi distruggessero;
che nella quiete risiedesse il balsamo per l'interno,
sulla seduta dell'amaca anticamera
di una qualsivoglia serenità.
E invece è il silenzio a scorticare,
le mani inermi,
non le sberle sonore.
E mi torna la voglia di fumare,
di uscire con la scusa del tabacco,
o per comprare il liquido per le piante,
col suo odore acre,
superfluo e doppiamente fastidioso.

Ho voglia di mettere parentesi al tuo viso,
e una rete sul mio cuore.
Come si fa su una pietra,
perchè non cada in pezzi,
perchè i frammenti non diventino massi,
grazie alla ferocia insita nella velocità della loro caduta,
verso gli abissi
della sterilità
e dell'assenza di movimento
conseguenza del tonfo finale.

Nel mio sgabuzzino,
hai lasciato cadere polvere d'amianto,
sui petali di metallo
malleabile
scatola toracica della mia vista.

E ti ho lasciato fare tutto,
ansiosa di tenermi stretti anche i lembi di alghe che temo
e di cui sono fatte le tue braccia.

Ho scelto il mio cappio,
ma non tutti i boia alla tavola rotonda sono daccordo.

Mi infilo le scarpe sulle mani.
e cammino a testa in giù,
senza cercare nuove prospettive.

Fish

2009-04-17T05:15:00.000+08:00

pensieri impuri...

2009-04-16T19:19:00.000+08:00

Ridi, ridi...

2009-04-11T19:16:00.000+08:00

Ho i capelli all'aria.

Sto covando le uova per domani.

E capisco che sono troppo pesanti!

L'alabastro non va confuso col finto travertino

nè soprattutto mangiato a Pasqua.

Da piccola il prete recitava di come fosse importante che la Pasqua venisse trascorsa meglio

del Natale.

Si vede che la rinascita è più importante della nascita.

Condivido.

Intanto tutti ridono,

si scambiano auguri,

si lanciano uova.

Di pietra.

Gli uni sugli altri.

La vita,

insegnata a granate.

E io non ho il coraggio di disegnare mani

che "si stringono fra i banchi delle chiese la domenica,

mani che fan cose che non si raccontano

altrimenti le altre mani chissà cosa pensano...

mani che brandiscon manganelli,

che si alzano alle spalle dei fratelli..."

la penso esattamente come Frankie.

E spero che il mio uovo personale,

a meno che non si schiuda violentemente scorticato dalla volontà oceanica di Pandora,

non si apra.

Non è il momento...

Prima devo pulire la casa,

prepararla...

lavarmi le mani di sporco

e tenermi strette le nuove lezioni imparate...

chi è senza "peccato"

se ne procuri uno,

subito!

Non credo di essere stata mai cos' bianca,

e basta.

Buona pasqua

il silenzio chiuso in te è più volgare di uno sputo

2009-04-02T06:28:00.000+08:00

Tua madre ti ha vestita di tante gelosie

Ti ha messo cose in testa amare fantasie

In te ha riversato le proprie delusioni

Gli uomini ti ha detto son tutti dei coglioni

Così tu sei cresciuta in quella diffidenza

Fra un uomo e l’altro pensi non c’è la differenza

Di ogni tenerezza la più completa assenza il vuoto del tuo cuore rasenta la demenza

Oh mai, un sorriso che so una parola di più oh mai, un’occhiata chissà un po’ di complicità

Come fisarmonica ti lasci stringere ogni volta ma

C’e un silenzio chiuso in te più volgare co com’e

è più volgare di uno sputo

Tua madre ti parlava lavandoti le spalle

Bambina tu ascoltavi le sue infinite balle

“Tuo padre” ti diceva “è stato un magro affare

A quarant’anni appena è un uomo da buttare

“Tu gli volevi bene intendo a lui tuo padre

E non capivi bene le frasi di tua madre

Eppure hai cominciato e non ti riguardava

A difendere per sempre l’orgoglio di una schiava

Oh mai, mai un giorno che tu mi ringrazi

Ma non lo sai fare un gesto che sia

Spiritoso con me con te la domenica

Sei poco igienica si muore sai

Meglio andare via di qua a cercarsi una città

E non restare in questa mia periferia

Meglio andare via di qua a cercarsi una città

E non restare in questa mia periferia

la ragazza fisarmonica

paolo conte

la cosa migliore che ho letto in una stanza sconosciuta

mi a lascaiot ricordi unici

come certi numeri

e odori

e situazioni

mi manca.

e sarà.

ballare...

auguri

ai baffi del mio nero

auguri alle linee dei viaggi

e degli imprevisti

la notte

al numero 4

che è un doppio doppio

alle orecchie fini

ai capelli

al sonno

della ragione

che lascia in pace

il cuore

alemno per una notte

nella bocca di un pesce

Occhi d'uccelli sotto la luna

2009-03-29T00:27:00.000+08:00

Persa nel cielo
lungo la notte
del mio cammino
sono due luci che mi accompagnan
dovunque sto

una nel sole
per quando il sole mi copre d'oro
una nel nero
per quando il gelo mi vuole a sé

signora luna che mi accompagni
per tutto il mondo
puoi tu spiegarmi
dov'è la strada che porta a me

forse nel sole
forse nell'ombra
così par esser
ombra nel sole
luce nell'ombra
sempre per me
perse nel cielo
lungo la notte del mio cammino
sono

due luci che brillan sempre dovunque sto

brillano alte
brillano intense
finchè par essere
che siano gli occhi di chi ho già perduto che veglian per me

signora luna
che mi accompagni per tutto il mondo
puoi tu spiegarmi
dov'è la strada che porta a lei

non se ne adombri
signora luna
se non ho amato
diglielo a ella
che solo ella veglia
per me non se ne adombri
signora luna

se non ho amato solo negli occhi
di chi è già stato

veglia per me

Signora Luna - Vinicio Capossela

Disegnare Male

2009-03-20T21:58:00.000+08:00

Il bamino non sa di essere morto.

Voglio dire, non lo sapeva al principio.

Lo ha scoperto per caso.

Visitando il cimitero degli amori passati.

E' qui che vanno gli amori.

Quando finiscono.

In fosse poco profonde.

In mezzo a tanti nomi.

Gipi-LMVDM

sapevo sarebbe stato un gran libro

2009-03-19T17:42:00.000+08:00

Scendono di notte i sogni fragili

ricordi come immagini

che non ricordi più

sentili

esistono e comprenderli

è come una luminaria

che s'accende al

primo amore

gira il mondo cade a fondo e non sa' com'è

cos'è normale

pensi a lei

che non è più possibile

se un sogno è irragiungile un altro aspetta te

e sarà ricordi che non van più via

l'amare da tristezza ma accarezza in fondo al cuore

non comprende più la gente e non sa' cos'è

quello che vale

se dici fuggi via

non vedi che non so' dirti che

amarsi è inutile

ma dimmi che varrebbe attendere

se non c'è quello che vuoi

ma cos'è che ti trascina dentro

quel sogno fatto un giorno che

aveva occhi solo per te

ma dov'è quell'andamento lento

canzone a lei parole controvento

ma perchè

non comprende più la gente

e non sa' cos'è quello

che vale

se dici fuggi via non vedi che non so'

dirti che amarsi è inutile

ma dimmi che varrebbe attendere se non c'è quello che vuoi

Ardecore - Parole Controvento

io non ho paura

2009-03-11T07:22:00.000+08:00

giuda.

i traditori li mette all'inferno dante.

al freddo.

al gelo.

nel posto più infame.

una questione di qualità

2009-03-05T01:29:00.000+08:00

è una questione di qualità

non ricordo più bene una formalità

come decidere di radersi i capelli

farla finita con qualcunoo qualcosa,

una formalità una formalitào una questione di qualitàio

sto bene io sto beneio sto male io sto maleio non so io non socome stare dove starenon

lavoro

non guardo la TV

non vado al cinema

non faccio sport

non ho arte non ho partenon ho niente da insegnareè

liberamente tratto da

Io sto bene CCCP

ps:

casa la ruspa

agli sgoccioli degli architetti che ce la demoliranno

che l'amore resti tra i muri portanti

grazie a tutti

sere in testa

Il nero smagrisce

2009-03-02T18:02:00.001+08:00

Parte prima:in salute ed in malattia

Andiamo sul personale, tanto.
Ieri ero nella mia casetta di Heidi, sui colli. Di fronte la ridente Città Alta, il gioiello bergamasco invidiatoci perfino da Le Corbusier. Sto preparando il pranzo per il mio assistente- dio l'abbia in gloria- neopapà- e anche la lines- e cercando di decifrare la cascata di progressivi sintomi di ritardo mentale della signora che dovrebbe aiutare mio nonno, quando avviene il miracolo.
Studio aperto annuncia una notizia che colpisce la mia attenzione- tutto è possibile.
Niente altri sonniferi per la Moric, niente nevicate eccezionali alle barbados, bensì
l'annullamento di un matrimonio da parte del tribunale ecclesiastico emiliano.
Un avvenimento giuridico di tal fatta-
oltre a costare agli interessati dai 15mila ai 45mila euro in aula,
senza contare gli anni di psicanalisi successivi ai divorziati causati dalle barbare procedure ecclesiastiche- è frequente come una pioggia di rane e insidioso nelle sue interiora come la mente di cuccia- che dio l'abbia in gloria2.
Motivazione? Anoressia della coniuge. Considerata, a causa dela sua patologia, <<incapace di assumersi in piena libertà “gli oneri della scelta”. >> . Chissà se avrà l'anima a questo punto.
Una cosa è certa: con la chiesa non ci si annoia.
Non ho commenti.

Il resto della giornata scorre tranquillo
con mio nonno che sfotte la sua aiutante polacca
("Nono dorme?hehehe"
"Sì, cercavo di non svegliarmi più")
dicendole che vuole morire
Grazie a lui amo gli uomini dotati di humor inglese.
In serata compleanno di amici.
Uscita dal cesso del locale
finisco, vestita anni 20, ma col cappello texano e sbronza,
addosso ai quarti di bue pettorali del barista del locale
mentre suonano gli ac/dc.
Una piadina rischia una morte per spiaccicamento per colpa mia.
Tutto normale.

Penso ancora all'anoressica.

Parte seconda: se vedi blu non è un puffo

Oggi, giornata di riposo,
mi sveglio, piatti e caffè,
peli nel bidet
e mi do' alle notizie.
Preparo la colazione vera
e guardo il pane: un grande ex nemico. Chissà che un domani, nel caso in cui sciaguratamente mi sposassi un chiesa (si sa mai nella vita), qualcuno parlasse nel momento degli impedimenti vs l'unione e mi sputtanasse brandendo una pizza ...probabilmente uscirebbe hugh grant dal tabernacolo e sghignazzerebbe? e io finirei come giordano bruno sul sagrato?..ok, sono ancora i long island di ieri a parlare.
Scrocco faccia di libro pe vedere delle foto di sabato e noto il link di un amico: gli scontri a bergamo tra i gggiovani dei centri sociali (uhahuhuhaaa, che è triste come chiedere a una ingrassata se è incinta) e la polizia, presunta garante dell'ordine e pregata di mantenerlo con ogni mezzo necessario.

Sapevo delle mobilitazioni, ho cari amici che militano e che mi fanno preoccupare come una mamma. E non sono pagliacci.
Io lavoravo a quell'ora. Anche volendo non ci sarei potuta essere.
Ed è tutto vero.
Ho sempre saputo com'è bergamo, ci ho vissuto, ci sono tornata.
Non ho mai frequentato i centri sociali per ragioni differenti da concerti o simili.
Non mi aspetto ******* da chiesa, tutori dell'ordine nè organizzazioni di qualsiasi colore.
Cerco sempre di tenere gli occhi vigili risevandomi la libertà di farmi un'opinione sul mondo totalmente mia, scevra da influenze.
Sono finita in mezzo a cortei di tutti i tipi, a volte rincorsa per sbaglio (forse erano preti travestiti e mi avevano vista a cena), altre rimorchiata da poliziotti insolventi.

Credo che il fatto di avere visto nei video persone che conosco ovviamente abbia acuito il moto di dissenso della mia testa. Unitamente al fatto di sapere quelle case, i posti, gli odori dei locali che danno sulle vie cittadine e le scritte sui muri.
Ma soprattutto spero colpisca le persone che sgranavano gli occhi per quello che raccontavo della mia città, che mi dicevano che è tranquilla, ricca, bella. Certo, vista dal finestrino di una porche che scorazza sulle mura, tappezzato di rosa e hello kitty con licia colò che mostra loro una cartolina della città.
Tutti quelli al corrente della violenza della tifoseria- quella violenta- per la quale è lecito continuare a paralizzare come una macchina da guerra tentacolare la zona stadio come un fungo atomico tutte le volte che si gioca.

Poi a bergamo la teoria prevede una specie di regola, di voto.
Se la città fosse stata risparmiata dai bombardamenti della seconda guerra mondiale non si sarebbero dovuti aprire locali di genere discotecaro nel comune della città. di fatto c'è uno dei locali gay più seguiti e divertenti della lombardia vicino al rondò delle valli, che non è centro ma quasi.
(dico io, non potevano limitarsi a costruire una chiesa?come han fatto per la peste nel medioevo?)

Ma sarebbe tutto semplice.
Basterebbe capire che il segreto è la convivenza pacifica,
silente: fate finta di non esserci!

lasciamoli fare sti neri!vedrete che i vostri rasta ve li lasceranno tenere, sotto un qualche fez magari, che c'è spazio.
statevene a lallio, fatevi i cazzi vostri, magari consigliategli di migliorare la grafica ma per il resto che male fanno?
poi scusate, se sapete che che c'è casino cosa uscite a fare di casa?
tanto tranquilli, la prossima mossa sarà chiudere le mura alle dieci, come ai tempi del fascio,
almeno col coprfuoco saremo tutti al sicuro: i ricchi sù e gli altri giù.
i cinesi da una parte i senegalesi dall'altra.
magari faranno un locale dark quelli dorza nuova,
inviteranno i rossi per un aperitivo, una bella serata stendaliana,
senz'acca, che quella se l'è presa l'ospedale maggiore col pienone di manganellati che c'è ultimamente.

E poi ridico, ma donne, ma dovevano venire a dircelo i preti che l'anoressia non ci fa fare i figli?
(le sante medievali erano anoressiche e avevano le visioni, ettecredo!ma erano vergini e poi voliamo basso...)
Che è come un anticoncezionale e non è naturale? Che tanto diciamocelo, è solo per vezzo che rifiutiamo il cibo, o è perchè non ci sappiamo gestire l'alimentazione che mangiamo a caso.
una sana via di mezzo!
e se proprio proprio abbiamo qualche chilo in più
basta vestirsi di nero,
che smagrisce ed è sempre elegante: in italia è andato moltissimo,
per più di vent'anni.

altre prodezze
1
2
3

altre mazzate
4
5
http://bellaciao.org/it/spip.php?article23517
http://www.bergamonews.it/bergamo/articolo.php?id=7086
http://www.pacipaciana.org/

e...last but not least
ps:cercasi copy e grafico.
scusate, ma stava sul piatto d'argento, su cui vomitare

ISIS

2009-02-12T17:52:00.000+08:00

Una volta ero più diligente: per finta.
Mi portavo dietro ala casa,
fortunatamente adesso no.

Ho riempito la gobba sulla schiena di scarafaggi
di sogni brulicanti,
di animali.

Vorrei sempre di più essere un uomo.
Ma forse non mi serve.

Utilitarismo.

Per fortuna mi sono accorta di aver estruso i sentimenti
ed ho provato un raccapriccio umido,
sotto i panni madidi e roventi.

Basta,
torno alla carta vetrata.

Crepe, Rughe e Protezione

2009-02-02T23:04:00.000+08:00

Per tutti gli uomini con tante rughe,
che non ti fanno domande e ti posano solamente una mano ruvida,
o uno sguardo benevolo sul viso,
dietro ad una cortina di sopracciglia spesse.

Siamo allo stadio della dedica...
una scusa per sentire una bellizzima canzone,
dato che ultimamente le cose belle ne ascolto più che vederne

litri di caffè

2009-01-31T01:25:00.000+08:00

Con la speranza di svegliarmi meglio.

Il chicco me lo tosto da me domani,

che è meglio.

Non è che rivendico l'indipendenza,

l'emancipazione,

è proprio

che mi faccio avviluppare

nei lembi acquiferi di colore...

Dormo male ultimamente.

E la ragione è una sola:

"l'uomo più che di tempo,

ha bisogno di spazio"

o qualcosa del genere.

H. Miller

quel porco.

M. cit.

Il concetto comunque è mio,

che mi serve, come la poesia a Troisi ne

Il Postino.

con le braghe calate...

2009-01-29T23:11:00.001+08:00

Beccato in flagrante in posizione cacofonica...

cambi di colore...

MalleusmaleficaruM

2009-01-26T23:32:00.000+08:00

Torino's picks.

Dormire, sognare, lavorare...forse

2009-01-26T05:09:00.000+08:00

Di dovere.
ridiamoci sù va...

Lo spirito delle scale

2009-01-22T20:10:00.000+08:00

Atteggiarsi a casa gialla

con i muri interni tappezzati di muffa

nemmeno verde

sentirsi il retro di un muro al sole,

e girare la terra pedalando sull' equatore al contrario,

nel caso in cui la suddetta stella scaldi anche noi.

Rimboccami le orecchie,

all'interno.

Fodera gli spazi rimasti col sole

di lenzuola blu, per favore.

Con il cielo, color cielo

su palazzi grigi e squadrati,

di grigio palazzo squadrato,

coi fili e le mutande sopra,

compagni di mollette di pigiami stretti alle caviglie,

verde smeraldo sbiadito.

Accostare i lembi di palpebre

per non vedere.

Monta i fotogrammi che disegno a caso nella testa amore mio,

e fanne una sequenza con il tram in giallognolo e nero

che mi Raccoglie davanti al politecnico.

Avere le borse della spesa,
piene di cocci.

Non pesano,

solo le braccia da molti kili l'una,

senza forza, sono indolenzite.

Ostinarsi a dire che non ci si aspetta niente,

invece immaginare i tacchi ex lucidi

correre verso la stazione che scappa

tra poche ore secolari...

Dimmi cosa fare, consigliami gli investimenti giusti,

mentre sto spalmando i miei pensieri mormoranti sulla federa a corde,

mentre i miei jeans di 0tt0 anni fa grattano le mie nocche

sincronizzate con i miei piedi di gomma a stringhe

che prendono a calci la mia paura degli aghi

svogliati e pieni di smog.

Dimenticarsi cos'è il sangue per lo zingarelli

e sentire il sapore salmastro in bocca

del dopo un pugno.

Ricordare le stupidaggini fatte da piccoli,

impiccarsi per finta

sadicamente col cordone ombelicale
e sapere che poco altro sarà sempre rischioso così.

E premurarsi di estirpare le ciglia,

per non avere guide per le lacrime.

Dammi la buonanotte,
con uno dei tuoi odori,

l'unica cosa che mi resterà,

quando mi sarò fatta lavare dalle lenzuola,

e non seguirò nessuna delle tue intelligenti raccomandazioni,

rivendicando la libertà della solitudine comune

Sotto la luce a coriandoli,

che sbrodola morbida dalla tapparella sulla musica

la sera senza ore,

che si rotola sui muri di moquette.

"ogni tanto ti scende la maschera, quando non ti guarda nessuno" (coinquilino's cit.)

Il vento - blu - del 15 gennaio

2009-01-15T22:10:00.000+08:00

Può far bene parlare del vento del 15 gennaio,
del suo alzarsi così
all’improvviso,
del suo esser solitario,
compie il miracolo, sublima il marciapiede,
oggi mi prendo una pausa e la dedico a te,
mi hai quasi fatto cadere,
ma ora posso capire,
che ti posso ascoltare,
escludere il resto.
Può fare bene parlare del vento del 15 gennaio,
può fare bene parlare del vento del 15 gennaio.
Il tuo soffio silente
dal ventre di cemento si sente,
quel tanto che basta a
allenare il pensiero, f
antasticare su come fai arrabbiare i raggi di sole,
chi abita gli alberi, o semplicemente chi
non si aspetta piu niente, quantomeno un brivido in più.

Amari- il vento del 15 gennaio

e adesso al lavoro, ancora per poco

prove di Aperitif