Una volta ero più diligente: per finta.
Mi portavo dietro ala casa,
fortunatamente adesso no.
Ho riempito la gobba sulla schiena di scarafaggi
di sogni brulicanti,
di animali.
Vorrei sempre di più essere un uomo.
Ma forse non mi serve.
Utilitarismo.
Per fortuna mi sono accorta di aver estruso i sentimenti
ed ho provato un raccapriccio umido,
sotto i panni madidi e roventi.
Basta,
torno alla carta vetrata.
